Capítulo Dezessete: A História

— Melhor deixar que o senhor conte... — pensou Man Jun, querendo ajudar o gordo a se explicar, mas o idoso à sua frente era claramente um especialista. Se ele mesmo expusesse aquela história, pareceria que estava se exibindo, o que não seria apropriado.

— Senhor, afinal, o que está acontecendo? — perguntou o gordo, curioso, olhando para o velho. Fanyi, deitado na cama, também ergueu a cabeça, igualmente instigado pela curiosidade.

— Já ouviram falar de Tang Yin? — o velho não respondeu diretamente, mas lançou a pergunta.

— Tang Yin? Quem é esse? Eu tenho um camarada chamado Tang Yang... — o gordo olhou para Sanpao, totalmente perdido, mas percebeu pelo olhar do amigo que ele também não fazia ideia de quem era Tang Yin.

— Gordo, se não sabe, fale menos... — disse Fanyi, cobrindo o rosto com a mão, constrangido pela resposta do gordo, que parecia ter exposto a ignorância de toda a vila.

— Hum? Jovem, você sabe quem é Tang Yin? — vendo o gesto de Fanyi, o velho sorriu, olhando para ele. Na verdade, quando perguntou, já não esperava que aqueles jovens soubessem responder; afinal, as pessoas só conhecem Tang Bohu, raros sabem que Tang Yin é seu verdadeiro nome.

— Senhor, o Tang Yin de quem fala é o Tang Bohu, certo? — Fanyi assentiu e explicou: — Tang Yin foi um famoso pintor, calígrafo e poeta da dinastia Ming. Mas não teve muita sorte; seus poemas eram mais populares nos becos das cortesãs do que em círculos literários, ao contrário de suas pinturas e caligrafias, que ganharam maior renome...

O mestre de Fanyi, embora desleixado e guloso, era um profundo conhecedor da literatura clássica. Quando Fanyi tinha apenas três ou quatro anos, já o fazia decorar os Quatro Livros e os Cinco Clássicos, transmitindo-lhe também todo o saber sobre figuras e fatos das dinastias passadas.

Por isso, apesar de Fanyi nunca ter frequentado uma escola, e não entender muito de matemática ou física, quando se tratava de história e literatura, até estudantes de pós-graduação poderiam saber menos do que ele. Assim, ao ouvir o nome Tang Yin, já sabia a quem o velho se referia.

— Tang Bohu? Esse eu conheço! — ao ouvir que Tang Yin era Tang Bohu, o gordo se animou: — Já vi o filme “Tang Bohu e Qiu Xiang”, ele era um dos quatro grandes gênios do sul! E olha, o Tang Bohu galanteador que Zhou Xing Xing interpretou me fez morrer de rir...

— Gordo, essas são histórias inventadas, não levam a sério... — Fanyi balançou a cabeça, resignado. Com o velho monge, aprendeu apenas a versão oficial da história, sabia bem que “Tang Bohu e Qiu Xiang” nunca existiu de verdade; se fosse falar de Tang Bohu conquistando uma cortesã, aí sim, teria algum fundamento.

— Isso você acertou, Tang Bohu era mesmo um galanteador... — Man Jun, vendo o entusiasmo do gordo, sorriu: — Só dois gênios na história conseguiram fazer com que as cortesãs lhes oferecessem favores gratuitamente; um deles foi Tang Yin, o Tang Bohu...

— O quê? Existia alguém assim? Man Jun, além de Tang Bohu, quem era o outro? — o gordo parou de rir, surpreso. Ele já frequentou alguns salões de beleza e sabia que aquelas mulheres só pensam em dinheiro, nunca imaginou que algumas fossem se oferecer de graça. Sua admiração cresceu como as águas do Yangtzé.

— O outro foi Liu Yong, da dinastia Song, mas esse não nos diz respeito... — Man Jun respondeu casualmente. Como profissional do ramo de antiguidades, era autodidata e conhecia bem a história, mas Liu Yong só era famoso pelos poemas, não deixou manuscritos, então para ele, nunca teve tanto valor quanto Tang Bohu.

— Esse Liu Yong também era um gênio, hein? — o gordo olhou, sonhador.

— Gordo, não interrompa, deixe o senhor contar a história... — vendo que o gordo queria insistir, Fanyi apressou-se a interrompê-lo; os outros eram galanteadores, mas com o gordo, a conversa logo descambava para o vulgar.

— Haha, na verdade, não é uma história, é um fato real... — o velho sorriu e começou: — O sul do império, na dinastia Song, era a região de Suzhou e Hangzhou, não longe de Jinling. Por isso, as pinturas e caligrafias de Tang Bohu circulavam muito nessas áreas. Antigamente, não eram tão valorizadas; uma peça como essa, por exemplo, custava apenas alguns milhares...

— E como é que hoje vale dezenas de milhares? — ao ouvir o assunto dinheiro, o gordo finalmente se distraiu dos becos das cortesãs.

— Isso tem a ver com um acontecimento de alguns anos atrás... — o velho pegou o copo ao lado da cama, tomou um gole de água e começou a contar um caso conhecido por todos no círculo de antiguidades de Jinling.

Como antiga capital, Jinling sempre teve um ambiente cultural intenso, muitos apreciadores de antiguidades e coleções, e não faltavam peças raras nas mãos dos habitantes. Porém, devido ao tumulto de vinte anos atrás, que destruiu tantas obras e objetos, muitos preferiram guardar os tesouros escondidos, sem revelar a ninguém.

Na universidade de Jinling, havia um professor cujo avô já era colecionador de pinturas e caligrafias. Quando chegou à sua geração, ele tinha mais de trinta obras de Tang Bohu. Durante o período conturbado, essas peças foram escondidas entre as paredes da casa, preservadas graças à astúcia do professor.

Quando o tumulto terminou, ele retirou as obras secretamente, mas temendo que alguém cobiçasse, escondeu-as sob centenas de livros acadêmicos, num canto da biblioteca da casa, de modo que até o próprio filho sabia pouco a respeito.

O professor perdeu a esposa cedo e, ao recuperar seu status, passou a conviver com uma empregada rural que cuidava dele com carinho, permitindo-lhe um fim de vida tranquilo.

Nos últimos anos, o professor sofreu um derrame e ficou paralisado, incapaz de falar. Quando estava prestes a morrer, apenas apontou para aquela pilha de livros na biblioteca, indicando que queria deixar tudo para a empregada que lhe fez companhia.

Mas o professor jamais imaginou que sua última companheira não tinha instrução; todos os dias olhava para aqueles livros e pinturas, sentindo tristeza. Assim, poucos dias após a morte do professor, ela chamou um catador de lixo e vendeu todos os livros, incluindo as pinturas, ao peso.

O pior é que o catador de lixo também não tinha instrução; ao organizar os materiais em casa, encontrou dezenas de pinturas amareladas. Como eram feitas em papel de arroz, achou que não serviam para vender, então usou-as para acender o fogo enquanto cozinhava.

A princípio, ninguém sabia desse ocorrido, e tudo poderia ter desaparecido sem deixar rastros, mas, por acaso, o filho do professor, algum tempo após o falecimento do pai, conheceu um colecionador de pinturas.

Durante uma conversa, o filho lembrou que o pai tinha alguns livros raros e levou o amigo à casa do falecido. Ao perguntar, descobriu que todos os livros haviam sido vendidos por sua madrasta.

Depois de vasculhar toda a casa, não encontrou nenhuma pintura, mas achou alguns cadernos do pai. Ao lê-los, descobriu que o professor tinha uma coleção de dezenas de obras de mestres do final da dinastia Ming.

Na metade dos anos 90, pinturas de mestres ainda não eram tão caras, mas dezenas delas juntas já valiam mais de um milhão. O filho do professor ficou desesperado e imediatamente procurou a polícia, querendo localizar o catador de lixo.

Com o valor envolvido, o caso foi tratado como grave, e logo encontraram o catador de lixo do subúrbio. Mas, ao investigar, a resposta foi desoladora: as pinturas, que sobreviveram séculos de guerras e foram preservadas, acabaram queimadas em tempos de paz. O filho quase desmaiou de tristeza, e até os policiais lamentaram, mas nada mais podia ser feito; nem podiam responsabilizar o catador.

Após organizar os cadernos, o filho listou as obras destruídas: trinta e cinco pinturas de Tang Bohu, seis originais de Zhu Zhishan, e uma caligrafia de Wen Zhengming já idoso — todas peças raríssimas.

Quando a notícia se espalhou, causou alvoroço entre colecionadores do país inteiro. O preço das obras de Tang Bohu, que antes não eram tão raras, disparou, e chegou a haver demanda sem oferta, pois poucos colecionadores queriam vender.

Como a peça que Man Jun trouxe, normalmente valeria entre dez e vinte mil, mas ninguém queria vender, então se encontrasse um comprador apaixonado, podia chegar a cinquenta mil ou mais, só por causa daquele episódio.

— Um milhão, queimado assim, de uma vez só? — ouvindo a história, o gordo quase arregalou os olhos. Ele sabia que um apartamento na cidade custava cinco ou seis mil; se tivesse um milhão, poderia viver só de juros pelo resto da vida.

— É realmente uma pena... — o velho suspirou, olhando para o leque, e de repente disse a Man Jun: — Esta “Imagem de Observação das Ameias” é uma das melhores obras de Tang Bohu. Você estaria disposto a vender? O velho aqui tem interesse...

— Hum? O senhor quer comprar? — Man Jun se surpreendeu, hesitando: — Para ser sincero, trabalho nesse ramo, então é para vender mesmo. Mas marquei de mostrar a peça a outro interessado mais tarde, não posso faltar com a palavra...

— Mas o outro já fez oferta? Se não estiver com a peça em mãos, posso propor um preço? — o velho sorriu. Segundo as regras do ramo, se alguém está examinando uma peça, os outros não podem fazer oferta, mas nesse caso, o interessado só marcou para ver, não está presente, então o velho quis aproveitar.

— Não está fora das regras... — Man Jun ponderou e prosseguiu: — Que tal o senhor fazer uma oferta? Se a outra pessoa não oferecer mais, eu retorno a peça ao senhor, o que acha?