Capítulo Um: O Jovem e o Gordo

Jinling, situada na região leste da China, no baixo curso do Rio Yangtzé, próxima ao mar, sempre foi conhecida pelo ditado: "A riqueza do mundo vem do sudeste, e Jinling é seu ponto de encontro". Com mais de seis mil anos de história civilizatória, quase dois mil e seiscentos anos desde sua fundação e quinhentos anos como capital, é uma das quatro grandes cidades antigas da China, chamada de "antiga capital das seis dinastias" e "capital de dez dinastias", sendo um dos berços mais importantes da civilização chinesa.

Jinling é cercada por montanhas, com cadeias montanhosas ao redor como o Monte Púrpura, Monte Cabeça de Boi, Monte do Palácio, Monte Qixia, Monte das Águas Termais, Monte Dragão Verde, Monte Dragão Amarelo, Monte do Salão Ancestral, Monte Yuntai, Monte Velho, Monte Lingyan, Monte Mao, além de outros como Monte Fugu, Monte Jiuhua, Monte do Pavilhão do Polo Norte, Monte Qingliang, Monte Leão, Monte Gaiola de Galinha, que se espalham pela cidade, formando uma paisagem de abundância de montanhas, águas e colinas.

Entre essas montanhas famosas, há uma colina muito discreta, ocupando apenas alguns quilômetros quadrados, chamada Monte Fang. Fang é uma montanha de topo plano, não muito alta, que vista de longe parece um selo quadrado, razão pela qual era chamada de Monte do Selo na antiguidade. Apesar de sua modesta altura, por estar situada numa planície, mantém uma aparência imponente.

No interior denso das florestas do Monte Fang, existe um templo taoista igualmente discreto. Não fosse pela tabuleta na porta principal, marcada por cortes de machado e queimaduras, onde se leem as palavras "Palácio da Pureza Suprema", até mesmo o mais antigo dos antepassados taoistas não perceberia que ali se prestam oferendas e incensos aos deuses.

Costuma-se dizer que "a montanha não precisa ser alta, tendo um imortal, ganha fama". Contudo, embora haja um templo no Monte Fang, ali não se encontra nenhum imortal. Durante a década de calamidade, o templo foi incendiado uma vez, depois, devido ao abandono e falta de reparos, desabou de novo, tornando-se cada vez mais arruinado.

— Ai, ai, por que não está funcionando? —

Um jovem de dezoito ou dezenove anos, vestindo uma túnica taoista, estava sentado nos degraus em frente ao templo, batendo com a mão direita num rádio que segurava com a esquerda. Contudo, além do chiado da eletricidade estática, nenhum outro som saía do aparelho.

— Pela misericórdia do Venerável Celestial, troquei as pilhas ontem, será que vou ter que ir à cidade de novo para consertar? —

O jovem murmurou contrariado, erguendo a mão como se fosse atirar o rádio longe, mas, depois de hesitar, guardou-o. Afinal, aquele aparelho lhe fazia companhia havia dez anos; metade do tempo de solidão que passara fora amenizado por ele.

— Até tu, barulhento, vai me contrariar? —

Ouvindo o canto incessante das cigarras numa grande árvore acima de si, o jovem franziu a testa, e num súbito movimento, impulsionou-se, pisou três vezes no tronco grosso da árvore e, prestes a cair, apoiou-se num galho, estendendo o braço direito como um macaco, capturando a cigarra antes que ela pudesse voar.

— Hehe, vamos ver se você vai cantar agora! —

Ao tocar o chão, o jovem abriu a mão, observando a cigarra, e um sorriso naturalmente iluminou seu rosto, dissipando o mau humor causado pelo defeito do rádio.

— Deixa pra lá, vou te soltar... —

Depois de conversar um pouco com o inseto, lançou-o de volta aos ares. A luz do sol atravessava as folhas densas e iluminava seu rosto, revelando traços marcantes, sobrancelhas espessas e olhos brilhantes.

— Os templos dos outros chamados Palácio da Pureza Suprema são verdadeiros palácios; o nosso aqui não passa de nome, nem arroz tem para comer... —

Ao olhar para a tabuleta do templo, um leve sorriso amargo lhe escapou. O último grão de arroz da despensa havia ido para a panela há dois dias, e o mingau ralo, tão translúcido que parecia um espelho, já secou há três dias. O jovem estava sem comida desde então.

Comparado aos majestosos Palácios da Pureza Suprema das grandes montanhas, o do Monte Fang não passava de um nome pomposo para um casebre. Três ou quatro casas precárias ousavam se chamar de palácio; por mais de uma década sem incenso, se não fosse por trocar ervas medicinais e escorpiões venenosos colhidos na montanha por comida com os camponeses do vale, o jovem já teria morrido de fome.

— Pela misericórdia do Venerável Celestial, faltam três dias para o prazo que o mestre estipulou para eu descer a montanha. Será que vou morrer de fome? —

Os olhos do jovem giraram atentos, e ao avistar as colunas de fumaça de cozinhas ao longe, não pôde evitar engolir em seco. Ainda assim, respeitando as regras do mestre, hesitou longamente e sentou-se de novo nos degraus de pedra diante do templo.

— Aquele coelho desastrado, por que não aparece de novo? —

A lembrança lhe trouxe à mente uma cena: há dois anos, talvez por causa das colheitas no vale, um coelho grande e gordo, fugindo assustado, deu de cara com o templo e morreu ali mesmo, proporcionando-lhe um banquete raro.

Mas, nos três anos seguintes, nunca mais se repetiu a sorte de um coelho aparecer por ali. Todos os dias o jovem olhava na base da árvore, sempre em vão; o coelho desastrado nunca mais voltou.

— Irmão Yi, você está aí? Cheguei... —

Quando o jovem taoista, com o estômago roncando, estava prestes a subir a montanha para tentar capturar alguns escorpiões venenosos, uma voz soou no caminho abaixo. Em seguida, uma silhueta surgiu na trilha irregular de pedras.

Era um rapaz robusto, de corpo largo que tornava a trilha ainda mais estreita, mas, apesar do peso, movia-se com agilidade, subindo os setenta ou oitenta metros de degraus de uma só vez, chegando ao topo apenas ofegante.

— Ei, gordo, por que demorou tanto? Onde esteve esse ano todo? Senti sua falta, sabia? —

Ao vê-lo, o jovem taoista sorriu, sem qualquer inibição própria de religiosos.

— Deixa de conversa, aposto que está quase morrendo de fome e torceu pra eu trazer comida, não é? —

De perto, via-se que o rapaz não era muito mais velho, talvez vinte anos. Os olhos pequenos e semicerrados brilhavam com esperteza, mas ao sorrir, a astúcia desaparecia e restava apenas uma expressão bondosa.

— Aqui, meu pai pegou um coelho... —

Erguendo a mão esquerda, explicou: — Não diga que não sou amigo. Cheguei ontem em casa e hoje cedo já vim trazer o coelho pra você. Ei, o que está fazendo?

Antes que terminasse de falar, viu o coelho mudar de dono num piscar de olhos. O jovem correu para dentro do templo, desaparecendo tão rápido que o gordo nem viu para onde.

— Meu Deus, quanta fome esse menino não passou? —

O gordo balançou a cabeça com pesar. Sabia que o jovem, por respeito às regras do mestre, podia circular apenas nos arredores do Monte Fang, e tudo o que precisava trocava com os camponeses do vale, o que tornava frequentes os períodos de fome.

— Caramba, você foi rápido demais! —

Ao entrar no templo, no quintal, o gordo viu que o coelho já estava limpo, esfolado e atravessado por um galho. No buraco raso no chão, a lenha já ardia em chamas.

— Irmão, estou há três dias sem comer... —

Olhando para a carne dourando ao fogo, o jovem não conteve a língua e murmurou com voz queixosa: — Gordo, você não presta. Some por mais de um ano, e eu todo dia esperando você trazer comida...

— Deixa de drama, sem mim você não morria de fome... —

O gordo torceu o nariz e balançou a cabeça: — Eu também fui soldado, não posso ser fazendeiro a vida toda, né? Fui trabalhar fora. E olha, você é mais novo que eu, pare de bancar o mais velho. Tem que me chamar de irmão Gordo, entendeu?

— Que nada, quem disse que sou mais novo? Você nasceu três dias depois de mim... —

O jovem respondeu sério: — Nem que seja só uma hora a menos, ainda sou seu irmão mais velho. Pergunte para o seu pai se duvida...

Ambos já beirando os vinte anos, mas ainda discutiam quem era o mais velho. O gordo, impaciente, soltou: — Deixa disso, você nem sabe quando nasceu...

— Ai... não foi por mal, irmão Yi, posso te chamar de irmão, está bem? —

Ao perceber que havia tocado num ponto sensível, o gordo ergueu as mãos num gesto apaziguador. Cresceram juntos, sabiam bem as fraquezas um do outro.

— Foi você quem disse, não fui eu que forcei... —

Apesar de sorrir, o jovem ficou um pouco tenso, o que não escapou ao amigo de infância.

Na verdade, o gordo estava certo: o jovem taoista realmente não sabia sua data de nascimento.

Quando foi adotado pelo mestre, era ainda um bebê de colo. O mestre, já de idade avançada e conhecedor das artes do yin-yang e da adivinhação, nunca teve filhos e não sabia ao certo quantos meses o menino tinha ao encontrá-lo.

Como foi achado à porta do templo, e o templo ficava no Monte Fang, o velho mestre deu-lhe o sobrenome Fang. Quando o pegou no colo, o bebê dormia tão tranquilo que o mestre lhe deu o nome de Yi, formando Fang Yi.

Naturalmente, o velho nunca admitiu ter dado nome tão casual, dizendo que Fang simbolizava retidão, e Yi, o desejo de que o menino crescesse extraordinário e acima do comum.

Na época, Fang Yi tinha no máximo dois ou três meses de vida. O mestre o levou ao vale para que a mãe do gordo, que acabara de dar à luz, o amamentasse. Mas, como a aldeia era muito pobre, após três meses de leite materno, Fang Yi retornou ao templo, passando a ser alimentado com mingau de arroz.

Desde então, Fang Yi e o gordo, tendo mamado do mesmo peito, criaram um laço natural. Desde pequenos eram próximos, e o pai do gordo, ao subir a montanha para colher ervas, deixava o filho no templo, onde ambos cresceram juntos, literalmente, desde a infância.

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