Capítulo Quatro: O Monge Desce da Montanha (Parte II)

— Se não quer vender, tudo bem, não passa de um relógio velho. Eu, o Gordo, tenho outros meios… — O Gordo sabia do apego de Fang Yi ao velho monge e não insistiu no assunto. Em vez disso, sugeriu: — Arruma tuas coisas, vamos descer a montanha hoje mesmo. Ficas lá em casa por uma noite e amanhã damos uma volta por Nanjing, ver se encontramos algo pra fazer…

— Certo, espera um pouco. Vou juntar o que preciso levar… — Considerando a proposta, Fang Yi assentiu. Na verdade, ele já tinha notado quando o Gordo, disfarçadamente, girou a corda do relógio, mas não disse nada, pois também era jovem e acreditava que em poucos dias nada de ruim aconteceria.

— Então apressa aí, o Sanpao já tá lá embaixo esperando. Disse que depois vai ao reservatório pescar uns peixes com explosivo — hoje à noite tem sopa de peixe. — O tal Sanpao era amigo de infância deles, crescidos juntos, sempre frequentando o templo com o Gordo em busca de comida e diversão.

A família de Sanpao trabalhava com pedras e costumava usar explosivos para abrir caminho nas montanhas. Como ele era o terceiro filho, ganhou esse apelido. E, de fato, fazia jus ao nome: era arteiro a ponto de, aos oito ou nove anos, roubar o pavio e a pólvora de casa para pescar usando garrafas de cerveja como bomba. Por isso, os guardas do reservatório sempre arrumavam confusão com a família dele.

— Sanpao voltou? Esse camarada sumiu por anos… — Fang Yi sorriu, satisfeito. Os três eram inseparáveis até os quinze, dezesseis anos, mas depois Sanpao e o Gordo foram servir o exército. Como não recebiam cartas na montanha, Fang Yi não soube mais nada de Sanpao por todo esse tempo.

— Hmpf, ele só voltou porque quer casar, pediu baixa do exército por isso, um sujeito sem ambição… — O Gordo bufou, ainda ressentido. Ele mesmo só dera baixa de maneira desastrosa, depois que, ao roubar uma galinha da casa do comissário do batalhão, teve de ir pedir desculpas com várias outras galinhas e, mesmo assim, não foi perdoado.

— Casar? — Fang Yi fez uma saudação com uma mão ao peito e balançou a cabeça. — O mestre sempre dizia: “Mulher é tigre, suga o vigor do homem.” Não entendo por que Sanpao quer se casar tão cedo.

— Isso existe mesmo? — O Gordo ficou surpreso, pois, embora achasse o velho monge meio excêntrico, tinha certo respeito por ele. Se aquilo fosse mesmo uma lição do mestre, devia ter fundamento.

— Claro. Mas o mestre também me ensinou técnicas de cultivo conjugal, que permitem a prática conjunta entre homem e mulher… — Fang Yi assentiu com seriedade. Criado na montanha, mantinha a pureza e dizia aquilo com total naturalidade, sem o menor constrangimento.

— Ei, irmão Yi, meu bom irmão, esse método aí… tu tens de me ensinar! — exclamou o Gordo, todo empolgado, a gordura tremendo de entusiasmo. Para ele, naquele momento, podia até chamar Fang Yi de pai, se preciso fosse, só para aprender o tal método.

Antes dos quinze, o Gordo era tão inocente quanto Fang Yi, mas no exército, ao assistir pela primeira vez a um filme erótico japonês, viu seus desejos crescerem como labaredas. No entanto, o controle era rigoroso e só seis meses atrás, quando saiu para trabalhar com a equipe de construção da vila, conseguiu, numa noite escura, entrar sorrateiramente num salão de cabeleireiro e perder a virgindade.

Por isso, ao ouvir Fang Yi dizer que relação entre homem e mulher prejudica a saúde, ficou preocupado, ainda mais por ser do interior, onde o pensamento supersticioso é forte.

— Tudo bem, depois eu ensino pra você e pro Sanpao… — O método era só uma técnica de respiração para circulação de energia, Fang Yi não via problema em ensinar. O velho monge nunca proibira.

— Deixa pra depois que descermos. Vou terminar de arrumar minhas coisas… — Vendo o empenho do Gordo, Fang Yi não pôde evitar um sorriso. Quando o mestre lhe ensinava a ler e escrever, nunca vira o amigo tão animado.

— Não esquece, hein, irmão Yi! — O Gordo sorria com uma bajulação sem vergonha, como se o futuro de sua felicidade dependesse de Fang Yi. Este quase o chutou para fora do quarto.

Sem dar mais atenção ao Gordo, Fang Yi entrou no quarto ao lado direito do pátio. Aquele era o aposento do velho monge, e mesmo após três anos de sua morte, Fang Yi nunca se mudou para lá, limitando-se a limpá-lo todos os dias, mantendo-o impecável.

— Tenho que levar o autorretrato do mestre… — Assim que entrou, fez uma reverência diante de um quadro pendurado na parede: o retrato de um senhor idoso, com coque e expressão bondosa, cujos olhos pareciam penetrar-lhe a alma.

— Mestre, acabou-se a comida na montanha. Seu discípulo vai partir, peço sua proteção… — murmurou, enquanto enrolava o quadro e o guardava dentro de um estojo de bambu.

Com o passo acelerado, Fang Yi sabia que, do templo até o sopé da montanha, levaria meio dia. Restando só três dias para deixar o local, não pretendia ir e voltar mais. Não via nisso desrespeito à ordem do mestre, até porque o velho monge, por vezes, misturava verdade e mentira, e Fang Yi nunca sabia quando estava sendo enganado.

— O cantil de cabaça também tem que ir… — Pegou uma caixa de madeira que o mestre costumava carregar nas costas, colocou dentro o estojo de bambu e, em seguida, o cantil que havia usado há pouco. Não era pelo vinho, mas pelo valor afetivo: desde sempre, o velho monge carregava aquela cabaça, antes amarela, agora polida ao ponto de ficar castanha, brilhando suavemente sob a luz do sol.

— Essas contas também devo levar. O mestre dizia: “Na quietude, o espírito se recolhe; na agitação, desaparece.” Servem para a prática… — Após guardar a cabaça, olhou para os rosários pendurados junto à cama do mestre: pulseiras de doze contas, terços de dezoito, colares de oitenta e uma e cento e oito contas, todos já escurecidos pelo uso, reluzentes e com um ar de energia espiritual.

Muitos acham que as contas vêm do budismo, mas não é verdade. No taoismo também se usam, chamadas de “contas fluídas”. Na verdade, como diz o ditado, “as melhores palavras já foram ditas por Buda, os templos mais famosos pertencem aos monges”, mas o budismo, sendo uma religião estrangeira, absorveu muitos elementos do taoismo. Por exemplo, as contas de oração não surgem nos preceitos originais de Buda, mas aparecem nos textos antigos do taoismo.

O mestre Bai Yuchan escreveu na “Coleção Suprema” que o Mestre Ge Xian, ao refinar elixires, mantinha sempre as contas nas mãos, recitando o título completo do Imperador de Jade dez mil vezes ao dia — origem do método de recitação sagrada no taoismo.

No taoismo, doze contas representam as Doze Portas do Trovão; vinte e quatro, os Vinte e Quatro Climas; vinte e oito, as Vinte e Oito Constelações; trinta e duas, os Trinta e Dois Céus; trinta e seis, as Estrelas Celestes; oitenta e uma, as Oitenta e Uma Transmutações do Mestre Laozi, simbolizando também a energia pura do yang. As cento e oito contas representam as trinta e seis estrelas celestes e setenta e duas terrestres. O velho monge preferia as de oitenta e uma, e dessas deixou três para Fang Yi; das outras, apenas uma de cada.

Fang Yi entendia o motivo: as técnicas que aprendera do mestre estavam ligadas às oitenta e uma contas. Os textos sagrados dizem: “Para sair em espírito, primeiro refine o qi e concentre-se. Sentado, respire lentamente, contando as contas a cada ciclo de respiração. Não force, aumente aos poucos.”

O mestre Chen Niwan também escreveu: “Conte até oitenta, engula a respiração uma vez, concentre o qi no umbigo; conte as contas ao respirar.” Essas passagens, que parecem apenas doutrina, são, na verdade, métodos práticos. Fang Yi passara mais de dez anos praticando meditação sempre girando as contas entre os dedos, o que fez com que elas adquirissem um brilho discreto.

Colocou uma pulseira em cada pulso e um colar de oitenta e uma contas no pescoço, guardando as demais num saquinho de pano dentro da caixa. Olhando para a mesa, viu uma bússola de bronze.

As coisas que herdara do mestre, mesmo as mais simples, tinham sido usadas por décadas. Por isso, tornaram-se ferramentas de prática. Segundo o velho, aquela bússola fora seu instrumento de trabalho quando era mestre de feng shui.

— Mestre, o mundo está em paz, ninguém precisa de cerimônias. Vou deixar isso aqui… — murmurou, pegando a bússola, levantando uma lajota do chão e colocando-a no buraco. Não iria levar, mas também não queria que caísse em mãos erradas.

— Nem metade da caixa ficou cheia… — Depois de guardar tudo, Fang Yi olhou para a caixa de madeira, que mal passava da metade, e riu com certa amargura. O velho realmente não deixara quase nada, só o retrato e uns objetos velhos.

Com um olhar saudoso para o quarto do mestre, Fang Yi pegou a caixa e saiu, mas não foi ao pátio: entrou no quarto à esquerda. Agora era hora de pegar as próprias coisas.

— Melhor deixar tudo isso aqui mesmo… — Entrou e puxou uma caixinha debaixo da cama. Lá dentro, pequenos revólveres e cavalinhos entalhados em madeira, feitos pelo mestre em sua infância, enchiam os olhos de ternura.

— Ora, tu ainda guardas essas tralhas? — O Gordo entrou e, ao ver a caixinha, exclamou. Fang Yi, em criança, costumava trocar esses brinquedos por lanches com o amigo, que, depois de brincar, sempre devolvia.

— Ei, e isso? Nunca vi antes… — O Gordo revirava a caixa quando encontrou um pequeno pingente de osso, preso a uma corda. Ia pegá-lo, mas Fang Yi tomou de suas mãos, impaciente: — Para de mexer, tem muita coisa que tu nunca viu.

Sentindo o calor do pingente, Fang Yi ficou sério. Aquele objeto era especial: era tudo o que restava com ele quando o velho monge o encontrou, e tinha um significado profundo.