Capítulo 32: Beba uma taça comigo

Inicialmente, Hu Lí havia pedido para Lu Yao buscá-la às sete, dizendo que a aula era às oito. Mas, quando terminou de jantar, já eram oito horas. Quando pagaram a conta e saíram, já passava das oito e cinco.

Assim que entrou no carro, Hu Lí disse:

— Hoje não vou treinar, me leve a um lugar onde preciso pegar algumas roupas.

— Tudo bem — respondeu Lu Yao, sem qualquer objeção. No fim das contas, era apenas o motorista: para onde a chefe mandasse, ele iria. Além disso, fazer exercício logo após comer não era mesmo recomendável. O ideal seria esperar cerca de uma hora — e, naquele momento, isso nos levaria para além das nove.

No carro, só se ouvia o som das músicas. Nenhuma outra conversa.

Lu Yao suspeitava que Hu Lí tinha algo do signo de Gêmeos. Uma personalidade dividida. Seu humor mudava como o vento, ora sol, ora tempestade. Ainda há pouco, à mesa, parecia se deleitar com a comida; agora, subitamente, mergulhava numa melancolia silenciosa, como uma música triste de algum aplicativo digital.

Inexplicável.

Mas não perguntou nada. Apenas seguiu o endereço no GPS, chegando diante de um condomínio antigo, marcado pelo tempo.

Ficou surpreso. O lugar parecia realmente velho, nada a ver com a imagem de uma mulher tão rica que podia tirar vinte milhões do bolso como dinheiro de bolso.

Apesar disso, a segurança era rigorosa: só permitiram a entrada após o reconhecimento facial de Hu Lí.

Assim que entrou com o carro, Lu Yao percebeu algumas diferenças no condomínio: havia muitos Audi A6 — ou, melhor dizendo, quase só esse modelo, nenhum outro carro de luxo. O conjunto parecia comum, os prédios não eram altos, todos tinham apenas seis andares. No entanto, havia algo distinto na atmosfera.

Guiado por Hu Lí, com muitas voltas e desvios, chegaram a uma vaga reservada com um cone triangular. Ela desceu, retirou o cone, e Lu Yao estacionou o carro.

— Lí, quer que eu suba com você?

Ela hesitou, mas depois de olhar para ele, assentiu:

— Sim, venha.

Entraram juntos no prédio. Aos olhos de Lu Yao, aquele edifício datava, no mínimo, do início dos anos noventa, talvez antes. Contudo, ao adentrar o hall, ficou surpreso: havia elevador. Apesar de antigo, era raro encontrar prédios de seis andares daquela época com esse recurso — normalmente, só seria obrigatório a partir do sétimo andar, segundo as normas nacionais.

O elevador subiu ruidosamente até o quinto andar. Saíram e viraram à esquerda. Lu Yao notou um tapete vermelho à porta, com os dizeres “Entradas e saídas seguras”, coberto de poeira. Dizer que estava sujo seria exagero — mas dava a impressão de estar ali, esquecido, há muito tempo.

A porta se abriu com um rangido.

Hu Lí acendeu as luzes com familiaridade. Lu Yao pôde ver todo o ambiente. O apartamento era de um estilo europeu em madeira, típico dos anos noventa: antigo, fora de moda. Todos os móveis, inclusive a mesa de jantar, estavam cobertos com panos de proteção, o que confirmava que ninguém vivia ali há tempos. Até a televisão era de modelo antigo.

Hu Lí tirou os sapatos, calçou chinelos de casa e trouxe um par para Lu Yao também. Em silêncio, dirigiu-se ao quarto.

Para Lu Yao, o apartamento parecia ter o dobro do tamanho do seu; devia ter pelo menos cento e trinta metros quadrados, sem considerar áreas comuns.

As portas dos quartos estavam todas fechadas. Hu Lí abriu uma delas e entrou. Num piscar de olhos, empurrou para fora uma mala de viagem.

— Me ajude a guardar as roupas.

— Claro.

Lu Yao não entrou no quarto. Abriu a mala na sala, esperando. Mas lá dentro, reinava o silêncio. Esperou cerca de dez minutos; ao não ouvir movimento, aproximou-se, bateu levemente à porta:

— Lí?

Foi então que viu Hu Lí chorando em silêncio, abraçada a um álbum de fotos.

Lu Yao ficou sem palavras, sem saber o que dizer.

Olhando ao redor, viu na parede um grande quadro de uma menina de roupa de balé, maquiada, sorrindo para a câmera, além de pôsteres antigos de celebridades. Sobre a escrivaninha, livros escolares espalhados; no parapeito, um brinquedo desbotado; no canto, uma raquete de badminton; no armário, um móvel abarrotado de sapatilhas de dança infantis. E uma cristaleira repleta de troféus e diplomas de honra.

— Lu Yao.

A mulher, ainda chorando, falou.

— Estou aqui, Lí.

— Pode... guardar todas as roupas do armário na mala para mim?

— Claro.

Lu Yao assentiu e abriu o armário. Todas as roupas estavam sob capas plásticas, mas ele logo percebeu: não eram roupas que Hu Lí poderia usar hoje; eram trajes de dança infantis. Bem pequenas — a menor seria para uma criança de quatro ou cinco anos, a maior, talvez para uma de onze ou doze.

Compreendeu de imediato o valor daquelas peças e disse suavemente:

— Vou dobrá-las com muito cuidado, pode ficar tranquila.

Hu Lí, despida de qualquer vaidade, abriu um sorriso gentil:

— Obrigada, de verdade.

Ele foi então dobrando cuidadosamente cerca de uma dúzia de roupas e as arrumou na mala. Quando terminou, a mala estava cheia.

— Lí, há mais alguma mala?

— Não, só preciso dessas.

— E quanto aos sapatos e troféus...?

Ela, mais calma, ponderou:

— Vou procurar uma sacola, levamos tudo junto.

— Perfeito.

Quando ela saiu à procura da sacola, Lu Yao se aproximou do armário de troféus.

Primeiro Prêmio do Concurso Infantil de Dança Latina da Primeira Edição da TV Sol Dourado de Xangai — Hu Lí.

Prêmio de Ouro no Torneio Internacional de Dança Latina Infantil de Pequim — Hu Lí.

Tóquio... Prêmio de Ouro — FU RI.

Prêmio de Prata no Concurso Juvenil de Dança Taoli — Hu Lí.

Havia outros prêmios, mas esse do Sol Dourado ele conhecia. Sua irmã, Lu Qing, também praticara dança, mas desistira no meio do caminho. Para Lu Yao, aquilo sempre pareceu algo estranho. O curso em que a irmã estudara era dirigido por um dos jurados desse concurso famoso — diziam que era excepcional. Até já vira o programa na TV. Só por isso, já se via que a “Rainha do Mar” era uma dançarina de altíssimo nível. Isso explicava a postura naturalmente elegante dela — fruto de anos de formação artística.

Naquele momento, Hu Lí entrou novamente. Viu Lu Yao diante do armário de troféus, mas não disse nada, pois ele já tinha pego a sacola.

— Lí, quer que eu embrulhe as sapatilhas em papel?

— Ah... sim.

— E os troféus?

—... Vamos levar todos também.

Lu Yao pôs-se ao trabalho. Logo, com tudo devidamente embalado, levantou-se, suando levemente na testa, e perguntou:

— Mais alguma coisa?

Hu Lí olhou ao redor, em silêncio. À luz do abajur, seus olhos pareciam um oceano: à superfície, calmos; no fundo, revoltos.

— Só isso.

Disse, pegando novamente o álbum de fotos, abraçando-o ao peito.

— Vamos.

— Claro.

Lu Yao saiu primeiro, carregando duas sacolas e uma mala. Ao olhar para trás, viu a mulher parada na porta do quarto, imóvel. Sem dizer nada, foi até a porta de entrada. Passaram-se alguns minutos. O disjuntor foi desligado e, com o álbum nos braços, ela saiu, fechando a porta sem uma palavra.

O som seco da porta ecoou como se a última lembrança do passado tivesse sido despedaçada.

Durante todo o trajeto de volta, Hu Lí observou Lu Yao colocar a mala e as sacolas no banco de trás, não no porta-malas. Em seus olhos, brilhou uma ternura inesperada.

Quando Lu Yao abriu a porta para ela entrar, agradeceu:

— Obrigada.

— Não há de quê.

O carro partiu novamente.

— Lí, para onde vamos agora?

— Para o hotel. Depois, pode ir descansar. Obrigada pelo seu esforço.

— Não foi nada.

Naquele momento, a melodia de uma antiga canção começou a soar no rádio. Não havia letra, mas a melodia era suave e envolvente. Hu Lí acompanhou, murmurando baixinho:

“I’d rather be a sparrow than a snail ~ Yes I would, if I could, I surely would ~”

Eu preferiria ser um pardal do que um caracol. Sim, se eu pudesse, eu seria assim.

Sua voz não era cristalina. Assim como Lu Yao sempre a descrevera: um rouxinol de voz rouca. A voz dela era levemente áspera, mas cheia de sentimento.

A música era perfeita para aquele momento. Uma canção folclórica peruana — “A Canção da Águia”. Ela parecia conhecer muito bem aquela melodia. Murmurou até o fim, depois deixou a faixa se repetir em looping.

Dessa vez, não cantou. Em vez disso, disse:

— Meu pai toca violão.

Lu Yao diminuiu a velocidade.

— Ele toca muito bem... Você sabe tocar?

— ...Sei.

— ...

O olhar da Rainha do Mar pousou sobre ele, como se quisesse confirmar:

— Você sabe mesmo?

— Sim. Aprendi quando era pequeno... Meu pai também sabia, aprendi por influência dele.

Depois disso, Hu Lí assentiu e, olhando para frente, continuou:

— Meu pai tem uma voz muito grave... Na verdade, a minha também é. Mamãe diz que herdei dele.

— ...

— Meu pai adorava essa canção. Dizia que, se tivesse oportunidade, um dia iria ao Peru, ouvir os músicos locais tocando-a, e dançaria uma Huayno com minha mãe. Você sabe o que é Huayno?

— Isso... sinceramente, não sei.

— É a terceira parte de “A Canção da Águia”. A dança dessa música tem três partes: uma serenata yaraví, uma dança passacaglia e uma huayno peruana... muito elegante. Qualquer dia... danço para você ver.

— ...Combinado.

Não sabia se esse “qualquer dia” viria, mas preferiu concordar. Esperar pelo amanhã sempre foi melhor do que viver preso ao passado.

Com a resposta, Hu Lí voltou ao silêncio, apenas repetindo a canção várias vezes.

Só pararam quando chegaram ao saguão do Marriott Marquis.

Desta vez, Lu Yao não se despediu. Sabia que ela, sozinha, não conseguiria carregar tudo. Desceu, abriu a porta de trás. Um funcionário se aproximou com o carrinho de bagagem, mas Lu Yao recusou com um gesto, pegando as duas sacolas e a mala, e acompanhou Hu Lí.

— Deixe-me carregar uma — ela sugeriu.

— Não precisa, não está pesado.

— ...Certo.

Entraram juntos no hotel.

Lu Yao não prestou atenção à decoração. Seguiu-a até o elevador, subiram juntos.

Por fim, chegaram a uma porta mais larga que as dos quartos normais.

Hu Lí passou o cartão, abriu a porta e entrou. Lu Yao a seguiu e, de imediato, ficou impressionado.

Imenso.

Já se hospedara em hotéis cinco estrelas, mas o melhor que conhecia era uma suíte comum: uma sala e um quarto. Mas ali...

Emudecido, não sabia o que dizer. Seria aquilo uma suíte presidencial? Não sabia ao certo, mas era enorme — pelo menos duas vezes e meia maior do que sua casa.

Então ouviu Hu Lí dizer:

— Deixe que eu mesma penduro as roupas. Você pode ir descansar.

Ela já abria o armário da sala.

Lu Yao insistiu:

— Deixe que eu ajudo, assim terminamos mais rápido.

— ...Está bem.

Lu Yao então abriu a mala, retirando os vestidinhos e trajes de dança, pendurando um a um no armário. Os sapatos, guardou no armário.

Por fim, sobraram os troféus.

Olhou ao redor, apontou para o pequeno bar:

— Posso tirar as bebidas e colocar os troféus ali?

Hu Lí olhou na direção indicada, pensou um pouco e assentiu:

— Sim, está ótimo. Vamos juntos.

— Não precisa, aqui é alto, eu faço sozinho.

Recusando a ajuda, Lu Yao começou a tirar as garrafas de bebidas do balcão. Ágil, organizava tudo enquanto Hu Lí, sentada no sofá, o observava em silêncio.

Quando ele começou a colocar os troféus, ela notou que, antes de posicioná-los, Lu Yao limpava cada um com um pano de algodão, como se fossem taças de vinho. O olhar dela se suavizou ainda mais.

Ao terminar, Lu Yao foi lavar as mãos. Então, Hu Lí se aproximou do bar, pegou uma garrafa de bebida importada e dois copos de vidro.

— Lu Yao.

— Sim?

— Venha tomar uma taça comigo — ela disse.