O ciclo da reencarnação jamais cessa.

A determinação, essa coisa, raramente surge do nada sem que alguém seja levado ao extremo. O disparo de ontem à noite do chefe foi suficiente para que esses jovens vindos de tantos lugares percebessem que haviam perdido o controle da situação.

Antes, não importava o que fizessem, no máximo o chefe os pendurava e lhes dava uma surra, ou os deixava sem comer por um ou dois dias. Afinal, eram crianças enviadas pelo orfanato ou por famílias pobres para "trabalhar", e o chefe nunca ousava ser realmente cruel.

Mas ontem, ele atirou em um deles. A bala cravou-se em sua coxa, e o chefe não permitiu que o menino fosse ao hospital. Pegou um pedaço de arame e, de qualquer maneira, extraiu o projétil. O sangue parou de escorrer, mas, desde o meio da noite, o garoto começou a ter febre. Passou o dia todo ardendo, e até agora não melhorou, só piorou.

Todos no dormitório sabiam que ele precisava de um hospital, mas não tinham dinheiro. Juntaram o pouco que haviam conseguido economizar, mas não passava de quinhentos reais, quantia insuficiente para arcar com um tratamento.

Diante disso, os mais velhos do grupo finalmente sentiram brotar em si uma vontade de matar.

"Acho que ele se meteu em alguma encrenca...", murmurou um deles, baixando a voz para conversar com o companheiro ao lado. Esses meninos talvez fossem menos ingênuos que muitos adultos recém-saídos para o mundo; talvez fossem até mais maduros ou, quem sabe, astutos.

A julgar pela expressão apavorada do chefe e pelo fato de ele não ter entrado no dormitório empunhando o chicote, em busca do prazer do controle, ele certamente havia se metido em problemas e, ao que parecia, pretendia fugir levando tudo que tinha.

A ideia original dos meninos era conversar com ele quando ele entrasse no dormitório. Se aceitasse pagar o tratamento do companheiro, tudo continuaria como antes. Mas se não aceitasse, então aquela noite seria a última dele neste mundo.

O que eles não esperavam era que algo inesperado acontecesse.

"Assim até melhor", murmurou outro menino. "Vamos esperar ele se afastar um pouco mais, então agimos."

A conversa cessou. Seguiram o chefe de perto, e ele não percebeu, tampouco imaginava que aqueles que sempre humilhava e agredia pudessem, naquela noite, o seguir com intenção de matá-lo.

O entorno foi ficando cada vez mais deserto, as construções rareando. Tinham deixado o perímetro urbano de Sabin, e à frente estendia-se a vastidão do campo, cortada por rodovias intermunicipais e interestaduais.

Diariamente, ônibus interurbanos cruzavam aquelas estradas e, cedo ou tarde, alguém de bom coração apareceria. O chefe não temia ficar desamparado ao fugir para o mato.

Foi nesse momento que o desejo de matar brilhou nos olhos dos meninos. Curvando-se rapidamente, avançaram sobre o chefe.

O som dos passos atrás dele assustou o já nervoso chefe. Olhou para trás, mas só enxergou sombras indistintas na escuridão, o que fez seu corpo estremecer de medo.

Ele berrou ameaças e correu, mas, carregando tantas coisas e já de idade avançada, mal podia competir com aqueles que passavam os dias sobrevivendo nas ruas.

Vendo as sombras se aproximando, o chefe, tomado de desespero, sacou a pistola e atirou em uma delas.

Um clarão breve rompeu a noite, o rosto assustado do chefe contrastando com a frieza dos garotos. A bala ricocheteou no chão, sem atingir nada. A arma, uma pistola adaptada de sinalizador, era cheia de defeitos; a precisão era péssima, mesmo a curta distância.

O chefe tentou atirar de novo, mas a arma falhou. Era outro defeito da adaptação: o cão e o tambor não estavam sincronizados, sendo necessário ajustá-los manualmente para disparar.

Tentou outra vez, mas nada aconteceu. Atirou a arma longe e correu em desespero, perseguido pelas sombras cada vez mais próximas.

Um ou dois minutos depois, uma das sombras alcançou o chefe e o empurrou com força pelas costas. Já desequilibrado, ele tropeçou por alguns passos e caiu, rolando pelo chão até parar.

Os meninos se aproximaram em silêncio e, sem hesitação, golpearam o chefe com facas de cozinha e barras de ferro afiadas. Não sabiam quantas vezes o feriram, só pararam quando ele deixou de se mover.

Talvez pelo alívio de finalmente ter matado, os garotos começaram a tremer e suar abundantemente. Descansaram um pouco, depois recolheram tudo o que o chefe carregava, sem deixar nada para trás.

Cerca de cinco minutos depois, Lynch saiu do bosque ao lado da estrada. Aproximou-se do corpo, agachou-se e, com luvas, verificou o pulso. Só então, certo de que estava morto, foi embora.

Não seguiu os meninos; achou a situação curiosa. Talvez isso fosse o que chamam de carma.

Lançou um último olhar ao corpo caído na rodovia, retornou ao bosque, montou na bicicleta e pedalou lentamente rumo à cidade.

Quando amanhecesse, alguém passaria e encontraria o cadáver à beira da estrada. Talvez chamassem a polícia; mas mais provável era que seguissem adiante, fingindo não ter visto nada.

Avisar a polícia significava ser interrogado, virar suspeito, talvez até ser proibido de deixar Sabin, o que, para quem dependia de circular entre cidades, era um grande transtorno.

Todas as poucas provas restantes seriam destruídas pela indiferença dos transeuntes. Talvez a polícia nem sequer soubesse que alguém havia morrido ali, fora dos limites urbanos.

De volta a casa, Lynch tomou um banho e refletiu friamente sobre seus próximos passos: crescer, fortalecer-se, dar o primeiro passo.

Na verdade, o negócio entre Lynch e o senhor Fox atraiu a atenção não só de Michael, o ambicioso chefe da equipe de investigação fiscal, mas também de algumas empresas financeiras de Sabin, que já haviam ouvido rumores.

Esse ramo era assim: impossível manter segredos por muito tempo. Quando souberam que o senhor Fox depositara grande quantia em dinheiro no banco, passaram a observar.

Após dias de vigília e aprendizado, alguns já haviam entendido como Fox fizera para depositar o dinheiro. Não havia nada de especial, nenhum segredo técnico. Lynch nunca pensou em impedir os outros por meios escusos.

Não se via como jogador, nem carrasco, muito menos vilão. Era apenas um comerciante; às vezes, podia agir à margem da lei, mas, na maioria das vezes, era alguém que zelava pelas regras e pela justiça.

O negócio estava lá; quem quisesse, que fizesse.

Subindo pela escada de incêndio nos fundos da taverna, Lynch entrou pela janela entreaberta, arrumou o quarto e deitou-se, satisfeito com mais um dia pleno.