Nós temos as nossas próprias regras.

“Aqui não tem nada...” Outro investigador, alheio ao que havia acontecido ali, revirou todas as roupas velhas de ambas as caixas, inclusive desmontando o caixote de madeira que as guardava em várias partes. Não havia moedas nem trocados, muito menos as centenas ou milhares citadas na denúncia; nem uma única moeda estava presente.

Os investigadores, que mantinham um confronto sutil, reagiram de imediato, incrédulos. Tinham quase certeza após a apuração: o jovem chamado Linco vinha trocando grandes quantidades de moedas de formas inimagináveis. Antes dele, ninguém fazia esse tipo de transação deficitária. Ele inaugurara essa prática, e por trás de sua incessante troca de moedas, os fiscais da Receita de Sabina suspeitavam que tudo era destinado a Fox.

Durante esse período, Linco só tivera contato com Fox, sem se aproximar de mais ninguém. Além disso, nos últimos dias, as declarações fiscais da lavanderia de Fox apresentaram um aumento notável. Para a Receita de Sabina, Linco era o “Sr. Chave”.

De fato, desde anteontem, já estavam vigiando Linco. De acordo com seu padrão de movimentação, ele deveria estar levando as moedas para a lavanderia, supostamente para lavar roupas, mas na verdade realizando transações ilegais. Depois, voltaria a trocar moedas, repetindo o ciclo sempre que alcançasse uma quantidade significativa.

Bastava flagrá-lo com as moedas, marcá-las, e então deixá-lo levar o dinheiro para a lavanderia. Assim, a cadeia de provas estaria completa. Quando Fox declarasse seus impostos, imediatamente designariam um agente para inspecionar os documentos entregues e, pegando-o em flagrante, o levariam para a prisão.

Tudo estava cuidadosamente planejado, mas algo saíra errado. No veículo, além de um monte de roupas velhas, não havia nem uma moeda. Onde estaria o dinheiro?

Em poucos segundos, o olhar do investigador perdeu brevemente o foco. Em seguida, voltou-se para Linco, apontou para ele e disse: “Tome cuidado...”

Enquanto falava, ajeitou a aba do sobretudo e, junto ao outro investigador, saiu rapidamente do beco, apressados para outro local.

A experiência lhes ensinara a não depositar todas as esperanças numa única equipe. Outra patrulha já invadira o alojamento provisório de Linco; se o dinheiro não estava ali, só poderia estar em seu quarto.

Ainda assim, o investigador sentia que as coisas não seriam tão simples. Linco era um jovem... difícil de decifrar, nada parecido com um recém-formado que ainda nutre respeito pelo mundo.

Linco observou os investigadores saírem do beco, cuspiu no chão, curvou-se para juntar as roupas caídas e empurrou o carrinho para fora dali.

A luz do sol banhava seu rosto, e nele não se via sinal de humilhação ou do soco que recebera há pouco, como se nada tivesse acontecido, nem seu sorriso se alterara.

Minutos depois, entrou na lavanderia, dirigindo-se diretamente ao depósito nos fundos. Dois jovens o cumprimentaram e, munidos de ferramentas, começaram a desmontar o carrinho de mão.

O carrinho era grande, com estrutura principal de tubos de aço robustos, reforçados por arames. De tão transparente, o investigador sequer se deu ao trabalho de inspecioná-lo com atenção.

O gerente da lavanderia aproximou-se e ofereceu-lhe um cigarro, acendendo-o e pedindo desculpas: “Sinto muito pelo que aconteceu, já fiquei sabendo, mas não pudemos ajudá-lo...”

O olhar de Linco passou por cima do ombro do gerente, focando nos dois trabalhadores que erguiam, com esforço, os tubos desmontados do carrinho e os inclinavam sobre um cesto.

Ao som metálico das moedas se chocando, moedas de diferentes cores deslizaram como água encanada de dentro dos tubos de aço.

Linco voltou a atenção para o gerente e encolheu os ombros, indiferente: “Não tem problema, sempre terei que lidar com eles. É por isso que recusei. Não gosto de problemas.”

Durante esse tempo, Fox já havia tentado várias vezes contratá-lo, oferecendo-lhe um salário altíssimo de três mil por mês. Numa sociedade em que a média salarial girava em torno de duzentos a trezentos, dez vezes mais seria tentador para a maioria, mas Linco recusou.

Ele sabia que pessoas como Fox, que viviam na zona cinzenta da lei, jamais se livrariam do olhar vigilante das autoridades. Se aceitasse, tornaria-se apenas mais um, sempre sob observação, independentemente do que fizesse.

Ao não entrar, era diferente; sua juventude e “inexperiência” impediam que lhe dessem muita atenção. E, quando começassem a notar, ele já teria obtido seu acúmulo inicial.

Além disso, não tinha interesse em trabalhar para alguém que emprestava dinheiro aos pobres numa cidade pequena.

O gerente sorriu, sem comentar. Linco, por sua vez, perguntou: “Quem foi que me bateu?”

Com a cabeça baixa, tragava o cigarro, o olhar voltado para o chão, os cabelos e a fumaça ocultando seus olhos. O gerente não conseguia decifrar suas emoções.

“Michael, chefe do grupo de investigação da Receita Federal de Sabina. É um homem complicado, melhor não alimentar ideias inadequadas.”

O gerente fez o alerta amigável. A Receita Federal, afinal, era uma instituição autônoma, com investigadores, agentes, especialistas e até seu próprio corpo militarizado.

Por mais absurdo que parecesse, era verdade: uma tropa treinada de forma militar profissional, pronta para lidar com casos específicos de resistência armada à tributação.

Por isso, veteranos sempre aconselhavam os novatos: você pode fazer quase tudo o que quiser, mas até o dia sete de cada mês, precisa declarar seus impostos no escritório local, senão...

Michael, chefe do grupo de investigação da Receita Federal de Sabina, não era o maior dos cargos, mas era de nível intermediário. Nem mesmo Fox desejava entrar em conflito com ele sem motivo, pois todo mundo tem suas falhas fiscais.

Ninguém consegue lembrar com exatidão todos os ganhos e as alíquotas de cada imposto. Se errar um decimal ou mesmo uma casa depois da vírgula, podem te mandar direto para a cadeia.

Linco assentiu, tragando profundamente o cigarro entre os dedos. “Eu sei, da próxima vez que eu o vir, abro caminho para ele...”

O gerente deu-lhe um tapinha no ombro e não prolongou o assunto. “Quanto deu dessa vez?”

“Sem contar os trocados, quatro mil e quinhentos.”

O gerente ficou surpreso por um instante, depois sorriu e tirou do bolso alguns rolos de notas presas com elásticos.

Eram todas de cinco e dez, bem velhas e de fácil circulação. Para a sociedade, essas notas pequenas eram como as moedas na lavanderia: ninguém saberia dizer por onde cada uma passou para chegar ali.

A Receita só podia, com base no valor declarado pela lavanderia, dar legalidade ao dinheiro, permitindo que fosse depositado no banco sob sua supervisão.

Linco enrolou o dinheiro e o guardou de novo no carrinho. Esperou um pouco, pegou as roupas lavadas e saiu empurrando o carrinho.

Enquanto isso, do outro lado, a equipe que invadira sua residência provisória não encontrou uma única moeda, nem qualquer objeto de valor.

“Maldição!”

Não conseguiram provas consistentes e ainda alertaram Linco e Fox, o que poderia lhes causar ainda mais problemas e até encerrar a investigação.