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Com um estrondo, uma cadeira se despedaçou nas mãos de Miguel, e seu parceiro rapidamente se colocou entre ele e o informante, tentando ao máximo acalmar Miguel.

A operação de hoje fora um fracasso total. Nem o envio repentino de mercadoria por parte de Lynch, nem a equipe que vasculhou sua residência improvisada, encontraram qualquer anormalidade.

Não só não acharam os pelo menos cinco mil em trocados prometidos pelo informante, como nem mesmo uma única moeda foi vista, seja com Lynch ou em seu quarto.

O fracasso da operação significava que Miguel passaria vergonha diante dos colegas. A hierarquia e os cargos no Departamento Federal de Receita faziam desse órgão um ambiente de competição difícil de imaginar para quem está de fora.

Todos desejavam ser “agentes”, não apenas “investigadores”, e Miguel tinha grandes chances de ser promovido.

Mas se, por causa dessa ação fracassada, acabasse alertando Lynch e Fox e comprometendo os planos futuros, ele se tornaria motivo de chacota, e poderia esquecer qualquer promoção pelos próximos anos.

Na maioria das vezes, quando surge um problema, as pessoas tendem a culpar os outros, e Miguel atribuiu o fracasso ao informante, que teria fornecido informações pouco confiáveis.

Por isso, convocou o informante para aquela sala e, em meio a gritos furiosos, ergueu uma cadeira e a quebrou violentamente contra as costas do homem.

“Você faz ideia do quanto perdi por causa das suas informações erradas?”, esbravejava Miguel, lutando para se livrar da contenção do parceiro, enquanto apontava para o informante curvado sobre a mesa, claramente sofrendo.

O informante era um chefe de meninos de recado. Os principais canais de informação em Sabine e outras cidades estavam nas mãos de agências especializadas e desses chefes.

Os garotos de recado reportavam qualquer evento incomum aos chefes, parte do acordo informal entre eles.

Nem sempre havia recompensa financeira ou algum prêmio, mas mesmo assim os meninos obedeciam, buscando se manter bem com quem poderia ajudá-los um dia.

Investigadores e agentes experientes também tinham informantes desse tipo, e os chefes não serviam apenas a um contato.

Ninguém estava naquele negócio por justiça ou moralidade, mas sim por dinheiro. Não havia razão para se autoproclamar nobre.

Havia poucos como Miguel, e descontar a raiva no informante era uma tolice.

O rosto do informante se contorceu de dor e ódio após o golpe, mas o brilho de fúria em seus olhos logo se apaziguou.

Ele estava nas mãos de Miguel. Havia cometido um crime envolvendo uma jovem, e Miguel fora quem descobrira tudo.

Miguel levou a garota e guardou provas: uma gravação da confissão e um relato manuscrito com as digitais do informante.

“Eu não menti! O garoto que eu tenho deu a ele quase mil e quinhentos em trocados, juro que não menti!”, o informante se defendia, rezando para que aquela tortura terminasse logo.

Parecia ter esquecido que, tempos atrás, uma garota também suplicara, sem jamais conseguir o que desejava.

Miguel empurrou o parceiro, aproximou-se da mesa, agarrou os cabelos do informante e desferiu um soco em seu rosto. O parceiro, de lado, não interveio mais.

Enquanto Miguel não utilizasse objetos, não haveria motivo para impedir; afinal, socos raramente matam, diferente de golpes com objetos. Sua intervenção era apenas uma precaução, não uma oposição à violência de Miguel.

Se por acaso houvesse uma morte, ainda haveria solução, apenas daria um pouco mais de trabalho, com alguns acertos a serem feitos.

Sabine era uma cidade pequena; tanto a delegacia quanto o departamento de receita e o tribunal tinham relações próximas. Não sacrificariam o futuro promissor de um funcionário do governo por alguém que vivia à margem da lei.

Havia grande chance de absolvição sumária; afinal, acidentes durante perseguições a criminosos eram entendidos e aceitos.

Um soco, dois, três...

Miguel bateu várias vezes, até que o rosto do informante inchou e deformou, então baixou os punhos.

Sacudiu as mãos, pegou um copo d’água da mesa e despejou o líquido gelado sobre a cabeça do informante.

A água escorreu pelos cabelos, trazendo-lhe de volta a consciência, mas também alternando uma dor lancinante e uma dormência quase insuportável, deixando-o atordoado.

Doía muito, mas ele já não sabia exatamente onde.

“Ponha seus rapazes para entregar cinco mil em trocados ainda hoje à tarde. Vamos pegar o flagrante!”, ordenou Miguel rapidamente, lançando um olhar ao parceiro, que assentiu em aprovação.

Do ponto de vista jurídico, isso poderia ser considerado incitação ao crime, o que tornaria inválidas quaisquer provas recolhidas.

Mas, em uma cidade pequena, todos se conheciam. Não havia razão para criar constrangimentos por algo que jamais chegaria ao público externo.

Para os investigadores da linha de frente, manipular a cadeia de provas para garantir a condenação do criminoso era comum e já fazia parte da rotina.

Miguel puxou novamente o cabelo do informante, forçando-o a erguer o rosto inchado.

“Entendeu?”

O olhar esquivo do informante dissipou parte da fúria e das emoções confusas de Miguel. Ele voltava a ser o Miguel de sempre, impossível de recusar, não aquele homem que, por um momento, pareceu hesitante.

“Sim... entendi...”

Miguel soltou-o, a água dos cabelos escorrendo-lhe pelas mãos. Limpou-as na roupa do informante e deu um tapinha em seu rosto inchado, saindo da sala com um sorriso satisfeito diante do grito de dor que provocou.

O ambiente voltou ao silêncio. O olhar do informante passou rapidamente do ódio e fúria à submissão.

Levantou-se devagar; ao tentar se endireitar, uma dor aguda o obrigou a curvar-se. Pegou o chapéu, colocou-o na cabeça, repousou por um ou dois minutos e deixou a sala.

Em outro ponto da cidade, Lynch, ao voltar da lavanderia para sua residência temporária, encontrou o lugar revirado e imediatamente chamou a polícia.

Sim, chamou a polícia. Não fingiu que nada havia acontecido, apesar de saber bem o que se passara ali.

Logo os policiais chegaram, analisaram a cena e rapidamente chegaram a uma conclusão. Como Lynch relatou o sumiço de quinhentos dólares, estava claro que se tratava de um roubo, e de valor considerável.

Quanto a como solucionariam o caso, dependia da sorte de Lynch. Segundo os policiais, ninguém sabia quem invadira o local, não havia testemunhas, e, a menos que o ladrão cometesse outro crime e fosse capturado, seria difícil recuperar o prejuízo.

Em outras palavras, o caso estava encerrado ali mesmo.

Quando os policiais já se preparavam para sair, Lynch acrescentou uma pista:

“Senhores...”

O policial que preenchia o relatório à porta desviou a atenção do colega e voltou-se para Lynch.

“Pois não?”

“Lembrei que também perdi um anel de ouro, era um presente para minha namorada, com a inscrição ‘Meu eterno amor, Catarina’...”, lamentou-se, “deveria tê-lo levado comigo!”

O policial demonstrou ainda mais compaixão pelo jovem, anotou esse detalhe no final do relatório e o consolou:

“É uma pista importante. Se esse sujeito tentar se desfazer do anel, talvez possamos encontrá-lo.”

“Há mais alguma coisa a acrescentar?”

Lynch balançou a cabeça.

“Não, nada mais. Agradeço por terem vindo, senhores.”

O policial guardou a caneta e a prancheta, ajeitou o boné e disse:

“Fique aguardando boas notícias, rapaz!”