Quem possui grande força deve suportar grandes responsabilidades.

Do outro lado, o Diretor Johnson, após sair do encontro, esperou um pouco do lado de fora do restaurante, fumou dois cigarros e, tomando coragem, dirigiu-se à casa de Michael.

A senhora Michael já havia terminado o tratamento hospitalar; seus hematomas e ferimentos físicos estavam todos curados, restando apenas o acompanhamento psicológico, que, dependendo do caso, poderia durar de três meses a meio ano, talvez até mais. O longo tratamento psicológico também representava uma grande despesa, ainda mais agora que Michael estava afastado do trabalho, cortando de súbito toda a renda da família.

Embora ainda houvesse algum dinheiro na conta bancária — pouco mais de vinte mil —, não seria suficiente para cobrir todos os custos que viriam. Na verdade, para pessoas comuns, principalmente os pobres que moram na parte baixa da cidade, terapia psicológica é coisa de gente rica. As meninas que crescem naquelas ruas caóticas praticamente aprendem a conviver com todo tipo de assédio, desde palavras e gestos até situações de violência. Em teoria, já deveriam estar todas destruídas por dentro ou autodestruídas, mas nem sempre é assim.

Algumas realmente acabam se perdendo, mas outras continuam vivendo com força e otimismo. A dor pode ferir, mas também pode inspirar coragem para buscar a força — tudo isso soa como conversa fiada. A verdade é que viver exige resistência; quem está vivo precisa ser forte.

Quando o Diretor Johnson estacionou em frente à casa de Michael, notou o carro de polícia parado na rua e dois policiais tomando chá da tarde. Eles lançaram um olhar rápido para ele e logo voltaram a se concentrar no café adoçado e nos donuts cobertos de creme de chocolate.

Embora Michael já tivesse deixado o departamento de polícia, permanecia sob vigilância, sem poder sair de casa ou conversar com estranhos sem necessidade. Ainda assim, em respeito ao seu antigo distintivo, a polícia relaxara um pouco e permitia que ele conversasse livremente com os outros, sem agentes por perto.

Johnson já visitara aquela casa várias vezes. Sempre lhe parecera que Michael era um homem de sorte, com família harmoniosa, carreira sólida e um lar permeado por uma atmosfera de vida próspera e ascendente. Mas nessa visita, ao abrir a porta, foi tomado por um cheiro de mofo e decadência, como se viesse de um túmulo, tornando o ambiente insuportável e deprimente.

As luzes estavam apagadas, algumas janelas cobertas por cortinas — talvez reflexo do trauma psicológico da senhora Michael, e Michael acabara envolto na escuridão. Ao abrir a porta, a luz do lado de fora iluminou um pouco o interior, revelando detalhes antes ocultos.

Michael estava afundado no sofá, a aparência cadavérica. Em apenas quinze dias, emagrecera visivelmente, quase deformado. A barba por fazer, salpicada de fios brancos, e os cabelos desgrenhados, agora também grisalhos, davam-lhe um aspecto desleixado, como se o tempo tivesse acelerado para ele, lançando-o prematuramente à velhice.

Michael lançou um olhar de relance ao Diretor Johnson, logo desviando os olhos para a tela desligada da televisão, talvez absorto em pensamentos. Uma onda de irritação subiu dos pés de Johnson. No departamento, ele era tido como alguém acessível, disposto a conviver bem com todos. Mas, diante de figuras como Michael, era impossível não se irritar. Não se tratava de orgulho ou humilhação, mas ao menos um pouco de gratidão ou reconhecimento deveria haver. Mesmo assim, ao visitá-lo num momento difícil, era tratado como se fosse invisível.

Rapidamente, no entanto, Johnson conteve o incômodo. Se fosse para se aborrecer de verdade, já teria morrido de raiva por causa dessa gente.

— O que veio fazer aqui? — disse Michael, num tom de ironia. — Veio me dar a sentença final?

Johnson hesitou um instante, mas logo seus olhos foram atraídos por alguns jornais sobre a mesa de centro. Sabia qual era o problema. Nos últimos dias, os jornais não falavam de outra coisa: se havia uma rivalidade pessoal entre Michael e Lynch e se Michael teria usado seu cargo para se vingar.

Vingança pessoal não tinha relação com abuso de autoridade — era um evento isolado. Mas, como o caso afetara os departamentos de impostos e de polícia, a crítica antes dirigida com tanta força a esses setores agora se transformava em remorso na opinião pública.

Além disso, alguns já ligavam Michael e seu filho, o jovem Michael, ao episódio em que Lynch denunciara um roubo. Michael era um adulto mentalmente são, com valores bem definidos e capacidade de pensar por si mesmo. Sabia que, quando a imprensa começava a mudar de tom, era porque alguém, nos bastidores, estava puxando as cordas.

A mídia estava claramente disposta a transformá-lo em um exemplo negativo. Não era do interesse deles fazer isso, pois seu alvo real era o abuso de autoridade. Quem os fazia mudar de direção eram aqueles por trás da cortina. Esses agora queriam descartá-lo — era isso que Michael compreendia nestes dias, razão de sua hostilidade para com Johnson.

O Diretor Johnson permaneceu em silêncio. Não sabia como começar a conversa, e isso só aumentava a decepção e o desespero de Michael, que agora compreendia que não era paranoia sua: estava mesmo sendo abandonado.

De repente, sentiu um arranhão na garganta e sua voz ficou rouca, como se estivesse cheia de areia, cada palavra carregada de aspereza.

— Por quê? — perguntou, virando-se para Johnson. — Por que está acontecendo isso? Quem tomou essa decisão?

O rosto de Johnson avermelhou-se levemente. Ele suspirou.

— Foi decisão da cúpula. Você deixou o sistema inteiro em uma situação difícil...

— E por isso vão me descartar? — Michael se exaltou. O rosto corou rapidamente, saliva branca formou-se nos cantos da boca, os cabelos e a barba se arrepiaram; seu estado mental parecia frágil.

Diante do acesso de raiva de Michael, Johnson subitamente se acalmou, seu olhar mudando, tornando-se impenetrável e até assustador para Michael.

— Você sempre foi impulsivo, de temperamento ruim. Já lhe disse isso tantas vezes... — a voz de Johnson tinha um tom de nostalgia dos velhos tempos. — Desde que assumi como diretor, mais da metade das denúncias recebidas pelo departamento de impostos de Sabin eram contra você.

— Gosta de ameaçar investigados, de agir por conta própria, de insultar e humilhar pessoas, muitas vezes sem qualquer autorização. Seus defeitos são inúmeros. — Johnson olhou para Michael com seriedade. — Não pense que está sendo injustiçado. Você mereceu isso. Eu o alertei, mas sempre agiu segundo suas próprias regras!

— O tempo mudou. Vivemos uma nova era. Nossa sociedade progride a cada ano. Antes, talvez não conseguíssemos nos livrar do lado selvagem, mas agora conseguimos. Mesmo que não tivesse enfrentado Lynch, enfrentaria alguém como Zicky ou Macky. Se não mudasse, cairia de qualquer jeito.

— Não diga que nós o abandonamos. Foi você quem se abandonou!

As palavras de Johnson fizeram Michael se acalmar e, ao mesmo tempo, sentir-se abatido. Ele apertou a cabeça entre as mãos, sofrendo. No fundo, sabia que Johnson tinha razão, mas um estilo de trabalho enraizado é difícil de mudar.

Na verdade, era uma questão de princípios: para Michael, criminosos não tinham direitos. Ele reforçara essa convicção graças a alguns como o tal Jornalista, que alimentavam sua certeza. Achava que, desde que não os matasse, nada seria exposto, pois eles mesmos tinham culpa no cartório e acabariam engolindo tudo calados.

Até encontrar Lynch, um criminoso que usava a lei e a polícia como armas. Ali, perdeu tudo.

Não conseguia entender por que tinha que ser Lynch, por que tinha que ser ele mesmo, sua família. Por que aquele miserável não seguia as regras?

Nesse momento, a porta no andar de cima se abriu e a senhora Michael, pálida e ainda doente, apareceu preocupada no corredor, olhando apreensiva para os dois na sala.

O Diretor Johnson olhou para trás, levantou a mão e apertou o ombro de Michael, apertando-o levemente...