O Primeiro Passo rumo ao Mar de Estrelas

— Agora você tem duas opções… — disse o diretor Johnson, de pé diante da estante do escritório de Michael, observando aqueles livros que, ao menos em parte, pareciam ter sido folheados. Pela primeira vez, sua impressão sobre Michael melhorou um pouco.

Ele imaginava que Michael não era dado à leitura, mas ali havia obras claramente manuseadas.

Suspirando em silêncio, virou-se para encarar Michael. — A primeira opção: o jovem Michael cometeu arrombamento e furtou o anel de Lynch. Você, querendo que Lynch retire a acusação, decide incriminá-lo e tenta forçá-lo a ceder por seus próprios métodos.

Era a “versão de Lynch”. Lynch afirmava que Michael, ao final, havia tentado matá-lo, mas o diretor Johnson não aceitou essa hipótese. Ele sabia que, se fosse considerado tentativa de homicídio, com os fatos anteriores, Michael poderia ser acusado de homicídio em primeiro grau.

Apesar de Lynch ter sobrevivido, devido ao clamor público e ao impacto negativo social, o júri certamente o condenaria, e o juiz buscaria uma sentença severa para apaziguar a opinião pública.

Nesse caso, não seriam apenas três ou cinco anos de prisão, mas talvez vinte, trinta, até cinquenta anos. O fato de conhecer as leis e mesmo assim infringir seria sempre um agravante valioso na sentença; por mais pesado que fosse, ninguém consideraria excessivo.

A respiração de Michael tornou-se ofegante. Ele ergueu o rosto com fúria, encarando Johnson, que ignorou seu olhar.

— Isso não tem nada a ver com meu filho. Ele também foi vítima de uma armação de Lynch…

Johnson lançou-lhe um olhar rápido por cima do ombro. Ninguém sabia exatamente o que tinha acontecido com o jovem Michael. Ele confessara o crime sem hesitação e recusava-se a conversar com o pai. O que havia por trás disso era um mistério.

Talvez, como Michael dizia, o filho fosse mesmo vítima de uma armação de Lynch, mas o juiz não pensaria assim.

— Segunda opção: você tem uma rixa pessoal com Lynch. Sentiu que ele não lhe dava o devido respeito, feriu o seu orgulho, então procurou-o repetidas vezes, querendo que reconhecesse a diferença entre vocês e o respeitasse.

Essa era a versão de Johnson. Se enfatizassem demais os crimes de Michael e do filho, a sociedade temeria que outros agentes da lei em posição semelhante pudessem agir do mesmo modo.

Melhor seria suavizar o crime, baseando-se apenas no conflito entre os dois, como se fosse apenas uma questão de caráter de Michael, que ficaria manchado de modo ainda mais nítido.

A situação de Michael encaixava-se perfeitamente nessa narrativa; nem seria preciso um roteiro. Bastava que repórteres entrevistassem colegas ou conhecidos de Michael para chegarem à mesma conclusão.

A imagem de Michael perante a sociedade ficaria mais definida e também mais negativa, mas o lado bom era que o Departamento Fiscal de Sabin se desligaria do caso, assim como as questões envolvendo a conduta dos agentes.

Michael apertou os cabelos, os lábios cerrados até perderem a cor, pressionados com força pelo maxilar. Seu olhar era de dor e desespero, ciente de que precisava escolher.

A primeira opção era impossível. Exporia seu filho à mídia, e as pessoas não só o condenariam, mas também ao filho, à esposa e a toda sua família.

A única escolha era a segunda…

Quando Michael tomou sua decisão, Johnson sentiu uma emoção indefinível. Chegou a brincar antes de sair, dizendo que não precisariam “combinar versões”; bastaria Michael agir naturalmente para convencer a todos de que aquela era a verdade.

Pode parecer cruel obrigar alguém a escolher como suportar um dos piores fardos humanos, mas não havia alternativa.

Pois, para reverter a opinião pública, seria preciso a colaboração de Michael e Lynch. Sem jornalistas “dedicados” cavando mais “bastidores”, a verdade não viria à tona.

Parecia que o mérito era todo dos jornalistas, mas na verdade, o papel de Michael e Lynch era mais importante. Com os bastidores expostos, ambos seriam postos sob os holofotes da mídia, e sua sintonia seria essencial.

Resolvidos esses pontos, Johnson sentiu que sua culpa para com Michael estava amenizada. Não só o salvara da versão de Lynch, como também prometia cuidar de sua família até que saísse da prisão.

Sem ele, aquela família se despedaçaria. Cumprira seu dever como chefe, e até além.

No dia seguinte, Jorge Liman telefonou para Lynch, disposto a conversar sobre seus negócios. Lynch aceitou prontamente.

Dez por cento de dois milhões, mais cinco por cento dos lucros previstos: era um negócio de dezenas de milhares, com riscos mínimos. Muitos diriam que viviam tempos caóticos, mas Lynch via ali a verdadeira era dourada!

Naquela manhã, ambos marcaram encontro em um clube privado. Assuntos que exigem discrição não devem ser tratados em público.

Naquela sociedade, muitos tinham uma crença curiosa: achavam que pessoas da elite não se divertiam, não precisavam de lazer, estavam sempre em reuniões e eventos sociais. Talvez, para eles, socializar fosse entretenimento suficiente.

Mas isso era um equívoco. Só porque ninguém os via se divertindo, não significava que não tinham vida social. Ninguém sabia o quanto se divertiam longe dos olhos do público!

Por volta das nove, Lynch apareceu numa rua calma, afastada do centro, carregando uma maleta. Não havia muitos pedestres. Seguindo o endereço de Jorge Liman, parou diante de uma porta onde um tapete vermelho de um metro quadrado adornava a entrada.

Por fora, a casa não se distinguia das demais na rua: três degraus na porta, um corrimão curto quase inútil, e uma porta de madeira antiga.

A porta podia ser um pouco mais larga que as outras, mas só isso. Sem placa, sem nome, tudo tão discreto que ninguém notaria.

Lynch conferiu o endereço várias vezes antes de empurrar a porta. Logo na entrada, dois elevadores e um pequeno guichê gradeado onde um homem de terno e óculos, com ares de mordomo, estava sentado.

O ambiente lembrava o térreo de muitos edifícios residenciais. Sentindo-se curioso, Lynch dirigiu-se ao balcão.

— O senhor Jorge Liman marcou comigo aqui…

O homem, de aparência impassível, folheou um caderno à sua frente.

— Poderia informar seu nome, por favor?

— Lynch.

O homem fitou Lynch discretamente, e ao confirmar sua identidade, retirou uma chave da parede repleta de chaves atrás de si, junto com um pequeno cartão, ambos sobre uma bandeja de veludo vermelho, que ofereceu a Lynch com as duas mãos.

— Senhor Lynch… — Após receber os itens, Lynch acenou negativamente com a cabeça quando o homem se ofereceu para ajudar em algo mais, e seguiu até o elevador.

Dentro do elevador, percebeu que o cartão era uma chave de acesso aos andares: uma das extremidades tinha pequenos furos e, ao encaixá-la na ranhura, as opções de andar se iluminavam.

Após uma quase imperceptível subida, a porta do elevador se abriu e, ao sair, Lynch foi envolvido por um ambiente de extremo luxo!

Decorações douradas, tapetes vermelhos, tapeçarias requintadas e, a cada intervalo, quadros a óleo nas paredes. Lynch não entendia de arte, mas alguns lhe pareceram verdadeiramente valiosos.

No ar, um aroma desconhecido, sutil e sóbrio, transmitia um senso de solenidade.

Os intervalos entre as portas eram largos, indicando que o edifício era muito maior por dentro do que sugeria por fora.

Logo, Lynch encontrou a porta correspondente ao número de sua chave. Cravejada de pedras preciosas e, em parte, feita de metal, impunha respeito só de estar diante dela.

Ele introduziu a chave, girou suavemente e, ao som do mecanismo interno, a porta se abriu com uma leveza surpreendente.