Capítulo Setenta: O Pacífico Sul

Harley passou a viver num hotel, mas raramente se encontrava ali durante o dia. Mesmo quando estava tão sem dinheiro que só lhe restava um abrigo para sem-teto, ela ainda carregava na bolsa vários conjuntos elegantes para audições, correndo pela cidade em busca de oportunidades. Reservava uma grande parte da sua magra renda para cursos intensivos com mestres renomados da atuação, e não deixava de se exercitar diariamente, mantendo o corpo em forma.

— Você se esforça tanto, seria um absurdo se não ficasse famosa! — comentou Song Ya, impressionado ao ver alguém cem vezes mais determinado do que ele próprio. Sabia que seu gosto pessoal diferia um pouco do padrão da época, mas não tanto assim: Harley era belíssima, poderia ser chamada de deusa, e seu título de Miss América era prova disso. Mesmo que fosse escalada apenas para papéis decorativos, mesmo que os anos dedicados aos concursos de beleza pouco tivessem ajudado em sua carreira de atriz, não fazia sentido que, aos vinte e quatro anos, ainda estivesse naquela situação. Se não fosse pelo seguro oferecido pelo sindicato dos atores, ela sequer teria dinheiro para tratar de problemas de saúde.

— O mundo do cinema e da TV não é como o da música, as oportunidades para negros são raríssimas — explicou Harley, mostrando-se já bem ciente disso após tantos anos. — É verdade, hoje em dia filmes e séries fazem questão de incluir negros, mas são como cotas fixas, uma concessão dos brancos para mostrar que não são racistas. Como essas cotas visam agradar aos negros, dificilmente dão chances a alguém mestiço como eu. Caso contrário, seria como...

— Dar um tiro no próprio pé, não é? — sugeriu Song Ya.

— "Tiro no quê"? Hahaha, você tem um jeito engraçado de dizer as coisas... — riram juntos.

Após a breve descontração, Song Ya, ciente do temperamento direto e descontraído de Harley e não tendo intenções de levar a relação a outro patamar, ainda assim decidiu ajudá-la.

— Quando você for para Los Angeles, talvez eu consiga uma oportunidade para você — contou sobre seu investimento em dois filmes de baixo orçamento estrelados por DiCaprio. — Com qual agência você assinou?

— CAA.

— Se topar trocar para a William Morris, talvez eu consiga te encaixar em algum papel desses filmes — passou-lhe o contato de Hayden. — Mas talvez nem precise disso, pois depois do Natal, nosso clipe vai passar na MTV e sua imagem vai surpreender todo o país.

Da noite até o amanhecer, Song Ya recebeu diversos agradecimentos de Harley. Cambaleante, deixou o hotel rumo à sala de edição da CBS, alugada temporariamente, para participar da montagem do videoclipe.

Embora a gravadora Columbia já tivesse sido vendida para a Sony, a parceria com a CBS continuava forte.

— APLUS, essa sua pose não ficou meio estranha? — Zack Snyder apontou para a tela, onde Song Ya, ao cantar a frase "E o calor entre suas pernas", fazia um gesto com as mãos, abrindo levemente diante do peito.

O editor ao lado riu.

— Deve arrancar um sorriso cúmplice do público, não? — Song Ya olhou para o editor.

— Se o público lembrar sua idade, aí complica — comentou Zack.

— Tudo bem, podemos cortar isso.

Song Ya era muito cuidadoso com sua imagem — afinal, aos dezesseis anos, certos gestos realmente não caíam bem.

Não houve discordâncias quanto ao restante. O clipe era simples ao extremo: a primeira metade mostrava Song Ya cantando de diversos ângulos, a segunda mostrava sua interação com Harley, e o final trazia uma cobra deslizando pelo chão, uma referência velada ao mito de Adão e Eva.

Song Ya usava jaqueta aberta, camiseta e jeans; o figurino original também imitava Michael Jackson, o que, na época, seria motivo de piada.

Zack filmou Harley lindamente, e a promessa de Song Ya de que ela surpreenderia o país não era vã.

Os recursos prometidos pela Columbia para um artista de segundo escalão — nível B-List — incluíam exibição do clipe na MTV, distribuição do single nas principais lojas de discos, entrevistas em rádios líderes de audiência, cartazes e publicidade moderada, além de aparições em eventos estratégicos. Por exemplo, no clássico de Natal da NBA — Bulls contra Pistons, desta vez na casa dos Bulls, Song Ya se sentaria à beira da quadra, no mesmo lugar que Lori ocupara na vez anterior, buscando aparecer nas câmeras.

— Não quer mesmo colaborar com uma ação de marketing? Se aparecer sozinho, sem assunto, a imprensa de entretenimento não vai te dar espaço — disse o responsável pela divulgação da gravadora, quando Song Ya foi à sede da Columbia.

— Podemos arrumar uma jovem cantora ou atriz de dezesseis, dezessete anos para fingir um namoro, é barato e eficiente.

— Prefiro não. Tenho namorada — Song Ya lembrou de Mila, sentindo-se um pouco culpado.

— Mas será que não podemos explorar esse relacionamento? — insinuou o publicitário.

— De jeito nenhum. Assinei um acordo de confidencialidade com a Columbia Pictures e, até o fim do lançamento do filme, não podemos tornar o relacionamento público. E isso está especificado em meu contrato com vocês também — recusou prontamente.

— E as entrevistas em programas de TV? Ainda não vai participar?

— Só se forem programas de primeira linha, como o Saturday Night Live ou o talk show da Oprah. Mesmo sendo artista B-List, meu empresário recomenda que eu me posicione como A-List, então não aceito divulgação abaixo desse padrão. E, quando as aulas recomeçarem, vou reduzir ainda mais as aparições.

— Certo — o responsável olhou resignado para Walter. — Assim fica difícil...

— É só o primeiro single, sigamos o plano de APLUS — Walter não se incomodou. Song Ya estava sob sua tutela, mas a relação era de quase igualdade. — Um cantor-compositor precisa manter certa dignidade, não deve se prestar ao papel de ídolo pop.

Entre discussões sobre estratégias, cronogramas, capa do single, versão final do clipe e outros detalhes de lançamento, o tempo passou sem que Song Ya percebesse — e, de repente, era véspera do aniversário de Mila.

Hayden trouxe o presente comprado: uma delicada caixa de música suíça, dourada e esmaltada.

— Ai, meu maior gasto ultimamente é com mulheres. Só sai dinheiro, nunca entra... — lamentou Song Ya, assinando um cheque de dezesseis mil dólares.

— No ano que vem, quando o filme de Mila sair, ela vai ser estrela de música, cinema e publicidade. A William Morris prevê que ela não ficará abaixo do nível de Brooke Shields — Hayden disse, esperançoso. — E, com esforço, quem sabe até alcance Madonna. Nessa altura, tenho até medo de você não conseguir dar presentes à altura.

— Veremos — Song Ya guardou o presente. — De certo modo, estou mudando o curso da história.

— Que curso da história?

— Nada, esquece.

— Não esquece de compor outra canção para a Mila.

— Tudo bem, Hayden, não me pressione, senão te demito.

— E sobre nosso próximo contrato?

— Prepare-se, a negociação vai ser difícil.

— Poxa, APLUS, lembra que fui eu que te apresentei ao Daniel!

— Até logo.

Deixou Hayden para trás e seguiu sozinho para a sala VIP do aeroporto. Desta vez, Hayden comprou-lhe passagem de primeira classe para Fiji.

A Columbia Pictures estava apreensiva com sua visita — além de manter segredo de Mila, enviou pessoal para recebê-lo, garantir sua segurança e levá-lo de lancha até o set de filmagem. O crachá de acesso já estava pronto, claro, sob pseudônimo.

Ao entardecer, embalado pela brisa salgada do Pacífico Sul, Mila, ao voltar para casa após as filmagens, encontrou Song Ya sorrindo para ela na trilha que levava à sua residência.

— Amor! — exclamou radiante, jogando-se nos braços dele. — Eu sabia que você viria, eu sabia! — emocionou-se ainda mais, chorando de alegria.

— Vamos para dentro? Para te surpreender, quase fui devorado pelos mosquitos aqui fora — Song Ya brincou.

— Me carrega — pediu ela, pulando e se pendurando nele.

— Está mais leve, sabia? — Song Ya a levou no colo, em direção à casa.

— Não me adaptei à comida de cá — sussurrou Mila, cada vez mais próxima de seu ouvido. — Esta noite, quero você só para mim — disse audaciosamente, mas logo ficou vermelha e enterrou o rosto no pescoço dele.

Song Ya sorriu maliciosamente.

Porém, ao avistar de longe a casa totalmente às escuras, lembrou-se do próprio aniversário.

— Tem algo errado...

— O quê?

— Vai na frente, eu fico aqui um pouco.

— Mas por quê?

— Confia em mim, entra primeiro.

Mila desceu e entrou sozinha. Imediatamente, as luzes se acenderam e uma multidão de amigos gritou em uníssono:

— Surpresa!