Sessão Sessenta e Seis: O Confronto (Parte Dois)

Os dois ainda ficaram sentados por mais um tempo. Silenciosamente, Mó levantou-se, bateu as mãos nas calças e disse: “Vamos voltar. Acho que teremos que passar a noite em claro.”
Jing suspirou, levantando-se com um suspiro lamurioso: “Mesmo virando a noite não vou conseguir terminar.”
“Deixa eu ver sua tarefa”, pediu Mó, estendendo a mão.
Jing lhe entregou o caderno, e ele viu que a tarefa era copiar o texto dos Mil Caracteres uma vez. Mó conferiu o próprio dever e, para sua surpresa, era exatamente o mesmo. Ambos sorriram amargamente: “O regulamento da escola tem setenta e oito caracteres; cem cópias somam sete mil e oitocentos caracteres, e com isso, teremos que escrever oito mil e oitocentos caracteres esta noite.”
Jing começou a fazer cálculos com os dedos: “Faltam sete horas para a próxima aula. Mesmo sem comer ou dormir, teríamos que escrever mil e duzentos caracteres por hora, o que é impossível...”
“Vamos fazer o que der.” Mó cerrou os dentes. “É melhor voltarmos e começar logo.” Assim, os dois se separaram apressadamente, cada um indo para sua casa terminar a tarefa.

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He estava apoiado na beira da cama, andando lentamente pelo chão, quando viu Mó correndo para dentro de casa. O filho chamou “pai”, pegou uma pilha de papel de arroz do baú de livros, escolheu um pincel macio de pelo de carneiro, sentou-se à mesa e começou a preparar a tinta com todo cuidado.

“O professor deixou lição de casa?”, perguntou He em voz baixa, temendo interromper o ritmo do filho.

Mó mergulhou o pincel na tinta, suspendeu-o sobre o papel e respondeu, também em voz baixa: “Oito mil e oitocentos caracteres.” Dito isso, abriu um livro dos Mil Caracteres e começou a copiar: “Céu e terra, misteriosos e amarelos; universo, vasto e antigo...”, traçando uma linha de minúsculos caracteres regulares, lindamente alinhados.

Ele tinha uma base sólida. No início, sentiu-se um pouco enferrujado por ter passado dias sem escrever, mas logo foi adquirindo ritmo, escrevendo cada vez mais rápido. Aos poucos, sua respiração se tornou regular, a ansiedade desapareceu de seu semblante, e cada movimento do pincel era espontâneo, como se a escrita fluísse como um riacho.

He ficou parado em silêncio atrás dele, observando o filho concentrado, calmo e dedicado à escrita. Seu coração, inquieto nos últimos tempos, finalmente sossegou... Já havia notado que, desde que Mó acordara da doença, tinha amadurecido muito, tornando-se ágil e cuidadoso nas relações, agindo com equilíbrio, como se tivesse ganhado uma nova vida – algo que fazia o próprio pai se sentir inferior.

Além disso, parecia que, de repente, o filho tinha despertado para o mundo: uma ideia à esquerda, outra à direita, sempre encontrando soluções para tudo, como se nada pudesse detê-lo.

Na verdade, grandes elogios, o reconhecimento dos notáveis locais e até mesmo alguma riqueza começaram a surgir – tudo isso servia de prova para He de quão excelente era seu filho!

Ele sabia bem que o filho nascera para ser um grande funcionário. Enquanto conseguisse passar pelos exames e conquistar fama e glória, tudo lhe seria possível, sem que o pai precisasse se preocupar.

Contudo, era justamente por isso que ele se preocupava. Temia que o filho, diante de tantos elogios, se deixasse levar, achando que, com sua inteligência, tudo seria fácil e que fama e fortuna estariam ao alcance das mãos, sem esforço.

Afinal, não importa o quanto Mó fosse inteligente, era preciso passar pelas seis grandes provas do condado e da província, competindo com estudantes esforçados de todo o país, comparando dedicação e verdadeiro saber. O conhecimento, afinal, só se acumula passo a passo, como um rio que cresce de pequenos afluentes: não se pode afrouxar nem um pouco – apenas talento nato não basta!

A história do brilhante Zhongyong é conhecida por todos, mas quantos realmente aprendem com ela?

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Mas ao ver o filho, no primeiro dia após as aulas, mergulhar nos livros sem sequer jantar, concentrado na escrita, He sentiu que estava se preocupando à toa... “Esse menino sabe bem o que faz, é bem melhor do que eu era na sua idade”, pensou, suspirando em silêncio. Se soubesse que o filho já tinha sido punido no primeiro dia, não saberia o que pensar.

Depois de um tempo, He baixou a voz e aconselhou: “O traço principal indica o caminho, o secundário acompanha; o pincel segue o movimento do principal, o vazio se conecta ao cheio. Um gesto segue o outro, todos se encadeiam, criando um fluxo natural.”

Os traços de Mó começaram, naturalmente, a mudar conforme as orientações do pai. He continuou: “Só com velocidade se percebe o domínio do controle, e tal controle vem do coração. Se depender apenas dos olhos para medir e das mãos para ajustar, nunca vai escrever rápido. O pensamento deve preceder o pincel. Escreva com confiança: enquanto traça um caractere, já pense nos próximos, não na forma, mas na intenção; a forma é apenas a manifestação da intenção... A velocidade não garante que mente e mão estejam em harmonia, mas só quando se atinge certa rapidez é que se pode esquecer de si mesmo, unir mente e mão num só movimento.”

Aos poucos, Mó deixou de se preocupar com a forma dos caracteres, focando apenas no que viria a seguir, escrevendo cada vez mais rápido e com mais naturalidade!

“Deixe a velocidade criar o ritmo. As pausas para respirar, para recarregar a tinta, para mudar de linha, todas acontecem dentro desse compasso. Nos traços mais secos, empurre; nos mais suaves, puxe. Se o pincel estiver mole, concentre a energia; se houver muita tinta, acelere; se faltar, diminua. Mudar de linha ou puxar o papel é como enfiar linha na agulha! A chamada energia vital se manifesta justamente nessas transições de velocidade!” A voz de He se tornava cada vez mais solene, e os dois estavam imersos no caminho da caligrafia.

O traço de Mó parecia as águas do Yangtzé, fluindo cada vez mais depressa, cada vez mais vigoroso; naquele momento, em seus olhos só havia os caracteres; seu coração era um com a escrita, o pincel era a própria palavra!

A velocidade, de fato, unia sua mente à mão, integrando conteúdo e forma...

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A noite caiu, He acendeu a lamparina; quando a tinta acabou, ele preparou mais, silenciosamente.

No silêncio absoluto, ouvia-se apenas o som do pincel sobre o papel. Ninguém interrompia, ninguém fazia barulho. Mó estava completamente absorto nas letras desenhadas no papel branco, sem sentir sequer um traço de tédio ou cansaço; ao contrário, uma alegria inexplicável o envolvia.

O tempo passava rapidamente, noite e dia se alternando sem que percebessem. Sem notar, o pai já trocara o óleo da lamparina três vezes, e o céu começava a clarear.

Ao primeiro canto do galo, Mó jogou o pincel para o alto e exclamou: “Estou exausto!” Então, caiu no banco e adormeceu profundamente.

He não tinha forças para levá-lo até a cama, então puxou outro banco e colocou sob os pés do filho, para que descansasse melhor.

Sentou-se ao lado, olhando para o filho exausto e adormecido, o coração cheio de orgulho e ternura. De repente, murmurou baixinho: “Ó Deus, nunca mais reclamo de ti. Foste mesmo bom para mim.”

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Capítulo Dois – Peço seus votos…