Capítulo 121: O franco-atirador está a postos

Três dias antes da chegada de Yu Zhe ao País Y.

O jovem atirador de elite desembarcou no aeroporto da capital do País Y. Conforme o combinado, portava a placa de identificação daquele grupo de mercenários fantasmas e caminhava pelo saguão com uma expressão inalterada.

Disseram-lhe que alguém o esperaria, mas já haviam se passado vinte minutos e ninguém aparecera.

O atirador, impaciente, observava cada pessoa ao redor, tentando adivinhar quem seria o responsável por buscá-lo.

O saguão estava lotado, mas a maioria das pessoas ali desejava partir. Afinal, há muito circulavam notícias de que o país estava mergulhado em conflitos; pessoas comuns evitavam aquele lugar a todo custo. Quem em sã consciência viria ao País Y para "turismo" naquele momento?

Evidentemente, aproveitar-se desse fato tornava a busca muito mais fácil. Como o número de passageiros desembarcando era escasso e aqueles com aparência de quem aguardava alguém eram ainda mais raros, o campo de busca se resumia a poucas pessoas. Bastava observar suas expressões e gestos para deduzir suas identidades.

Usando seu talento, o atirador examinou cada um minuciosamente, até que avistou um homem que o observava furtivamente, com um olhar de desprezo e descrença. Aquela reação confirmou suas suspeitas. Sem dizer uma palavra, ele pegou sua mala e caminhou em direção ao indivíduo.

— Ei? Até quando pretende me fazer esperar? Não disseram que a missão era urgente? Como podem desperdiçar tempo assim? — disparou o atirador, em tom provocativo.

— Estamos à procura de um atirador de elite. — O homem soltou um bufo frio, e o desdém em seu rosto tornou-se ainda mais evidente. — Como é? É você? Aconselho-o a não perder mais tempo e trazer logo a pessoa que precisamos.

— Sou eu mesmo. Algum problema?

O atirador ergueu o queixo, respondendo ao preconceito do homem com uma postura arrogante. Com uma mão no bolso e a outra exibindo a placa presa ao seu colar, ele deu um sorriso de escárnio:

— Não disseram que era por meio disto que encontrariam a pessoa? Estou com ela agora, isso não prova o suficiente?

— O campo de batalha não é brincadeira de criança, não toleramos palhaçadas.

O homem parecia impaciente, convicto de que aquele jovem só estava ali para causar problemas. Ele ouvira muitas lendas sobre o atirador contadas pelo capitão, relatos que em nada condiziam com a figura à sua frente. Mesmo que deixasse de lado qualquer preconceito, o sujeito era jovem demais; não parecia nem de longe alguém que tivesse executado aquela "missão impossível" há vinte anos.

— Não estou brincando. Cada palavra que digo é séria. Se não acredita, não posso fazer nada, mas se a missão de vocês for prejudicada por isso, não venha me culpar.

Ao ver a confiança e a firmeza no tom do jovem, o homem hesitou. Talvez... ele fosse realmente a pessoa que procuravam? Mas aquilo divergia demais de suas expectativas.

— Ainda não acredita? Quer que eu mate alguém agora mesmo para você ver? — O jovem curvou os lábios, usando o tom mais frio possível.

— Posso levá-lo agora, mas é bom que saiba: uma vez lá dentro, não será fácil sair. Se for um impostor, é melhor desistir agora enquanto há tempo.

O homem lançou um último aviso. Se o jovem insistisse, ele apenas cumpriria as ordens recebidas.

— Já disse que sou o atirador. Se continuar enrolando, receio que não chegaremos à base nem amanhã.

O atirador sentia cada vez menos simpatia por aquele homem. Sua fala era prolixa, faltava-lhe a vivacidade típica de um militar, e seu comportamento era medroso e hesitante. Além disso, detestava o fato de ele usar óculos escuros. Era irritante.

— Não diga que não avisei. Venha comigo.

Dito isso, o homem virou-se e fez um sinal para que o jovem o seguisse.

Ele decidiu não pensar muito no assunto. Mercenários também eram soldados, e o capitão apenas ordenara que buscasse alguém com a placa de identificação do grupo. Ele deveria apenas obedecer às ordens estritamente; o restante não era problema seu.

Ao chegarem ao estacionamento, o homem parou diante de um SUV com camuflagem. O veículo claramente passara por modificações; mais do que um carro, parecia uma pequena fortaleza móvel, capaz de resistir até mesmo a um disparo de lançador de foguetes.

O atirador entrou sem hesitar no banco do carona. Após afivelar o cinto, estendeu a mão para o condutor:

— Passe para cá.

— O quê? Passar o quê? — O homem perguntou, confuso com o gesto estranho do jovem.

— A máscara, ora. Ou você pretende que eu veja a localização da base de vocês? — Desta vez, foi o jovem atirador quem olhou com desdém. A capacidade de entendimento daquele soldado era deplorável.

— Ah, não precisa. Desta vez não vamos para a base. — O homem respondeu brevemente, mas, após refletir, acrescentou: — Estamos acampados em uma base de milícias locais para facilitar o posicionamento e a execução das missões, então não importa se você vê ou não o caminho.

— Tudo bem, como quiser. — O atirador deu de ombros, sem interesse em prolongar o assunto, e encostou-se na janela, observando o exterior.

Como o voo pousara às seis da tarde, o céu já estava escurecendo. Com o tempo perdido no aeroporto, a noite já havia caído por completo.

Embora estivessem na capital, a tensão na região deixara a estrada rumo ao aeroporto sem um único poste de iluminação aceso. Admirar a paisagem era impossível; lá fora havia apenas uma escuridão sem fim. À luz dos faróis do carro, via-se apenas a estrada monótona.

— Já que vamos trabalhar juntos, como devo chamá-lo? — perguntou o homem, talvez por tédio.

— Já que vamos trabalhar juntos, como devo chamá-lo? — O atirador, sem vontade de responder, devolveu a pergunta.

— Pode me chamar de Peste — respondeu o homem, percebendo logo em seguida que algo estava errado. Ele pretendia obter uma resposta, mas acabou sendo o primeiro a se identificar. Ele insistiu: — Não mude de assunto. Qual é o seu nome?

— Você não sabe qual é o meu nome? — O atirador continuou desviando.

— Perguntei pelo codinome! O codinome! — Peste repetiu, reforçando o tom. — Não acha estranho usar o nome real em um acampamento de mercenários?

— Eu não tenho codinome. — Desta vez, o atirador foi sincero. — Pode me chamar pelo meu nome real, não me importo.

— Vocês... assassinos não têm codinomes? — Peste achou aquilo muito estranho. Ele sempre acreditara que assassinos e mercenários eram da mesma natureza e que todos possuíam codinomes exclusivos, como nos filmes.

— É necessário? De qualquer forma, há um intermediário entre nós e os contratantes. Eles têm fama, nós temos trabalho. Quanto a quem somos, ninguém sabe e isso não importa. — O atirador explicou com desdano.

— Esse modelo de negócio é bem miserável. — Peste riu de repente. — São vocês que executam as missões perigosas, mas, no fim, quem ganha fama no meio é apenas o intermediário.

— O que há de miserável nisso? Ser famoso é algo bom para pessoas como nós? — O atirador revirou os olhos diante da ignorância alheia. — Além disso, esse modelo não é comum em todo lugar? O esforço do criador é tomado pelo patrão e entregue ao cliente; quem é realmente lembrado no final? É possível dizer?

— Se é assim, por que não optam por trabalhar sozinhos? — Peste achou o exemplo do jovem pouco convincente.

— Vejo que você ficou burro no campo de batalha e nunca sofreu nas grandes cidades. — O atirador revirou os olhos novamente. — Sem dinheiro, sem status e sem contatos, por que o cliente ou o contratante daria trabalho a você? O patrão e o intermediário podem não saber fazer nada, mas eles possuem contatos. Só por isso, você é forçado a se curvar ou ir embora. Se fosse você, o que escolheria? No fim das contas, tudo gira em torno de dinheiro.

Peste sentiu uma pontada de dor de cabeça. O assunto tomara um rumo estranho; sua rotina não o colocava em contato com essas questões e ele não queria pensar nelas. Era melhor ficar calado. Aquele homem que se dizia atirador falava coisas que não eram nada agradáveis de ouvir.

Após horas de silêncio, o carro finalmente avistou a base temporária. Estranhamente, não havia ninguém à vista.

— Tem certeza de que é aqui? — O atirador sentiu uma atmosfera estranha e questionou instintivamente.

— Devem ter ido para uma reunião para definir as táticas dos próximos dias — disse Peste, estacionando o carro e guiando o jovem em direção a uma pequena casa iluminada.

Embora fosse uma construção de tijolos, o local era uma estrutura improvisada, e o barulho lá dentro era audível. Pelo volume, devia haver dezenas de pessoas.

Antes de abrir a porta, Peste lançou um olhar significativo ao jovem, como se quisesse dizer algo que acabou guardando para si. Então, abriu a porta e entrou.

No instante em que ambos entraram, todos os olhares se voltaram para eles. Eles sabiam que um atirador de elite supostamente formidável participaria da missão, e todos estavam curiosos para ver como ele era.

No entanto, ao verem a figura real, o silêncio tomou conta do recinto.

Aquele?! Aquele seria o atirador?

O jovem aparentava ter vinte e cinco ou vinte e seis anos, com pouco mais de um metro e setenta de altura. Em um acampamento onde a média de altura era de um metro e noventa, ele parecia minúsculo. Seu físico era extremamente franzino, sem sinal algum de músculos, pesando visivelmente menos de cinquenta e cinco quilos. Ele passava uma impressão de absoluta fragilidade.

Silêncio, apenas silêncio. Ninguém ousava dizer a primeira palavra.

O atirador franziu a testa, sem esperar que sua presença causasse tal reação.

— O que estão olhando? Eu sou tão estranho assim?

Após a frase, alguém finalmente reagiu. Um "Puta merda?!" ecoou no meio da multidão, quebrando o silêncio constrangedor que durara minutos.

Ao olhar na direção da voz, o atirador reconheceu: era o Discípulo.

— Caramba, como pode ser você?!