Capítulo Oitenta e Um: Aliviando as Preocupações de Motura

Na última semana de divulgação, Song Ya retornou a Nova York.

“Aqui está o pagamento desta semana.”

No pequeno aposento nos fundos de uma joalheria chinesa no Brooklyn, Song Ya lançou uma pequena bolsa para Nas. “Mande lembranças minhas ao Rakim.”

Nas abriu o zíper da bolsa e folheou rapidamente os maços organizados de notas de vinte e cinquenta dólares, somando vinte mil no total. “Yeah.” Ele assentiu, fechou o zíper e guardou no peito.

“Pronto, vamos sair.” Song Ya deu um tapinha em seu ombro e os dois seguiram para a loja. Dilei e Al estavam discutindo o desenho de uma joia com a proprietária chinesa.

“O colar precisa ser de ouro, sim, bem grosso, e quero que as letras A+ no pingente sejam totalmente cravejadas de strass. Queremos aquele efeito blingbling. Faça três.”

O colar de ouro que Tio Joe dera tinha sido roubado por cubanos; cantar Remember The Name sem um desses não dava certo. Ouviu dizer que os rappers negros costumavam encomendar joias ali. Aproveitando a estadia em Nova York, Song Ya encomendou os pingentes que desenhara, um para cada vocalista.

“Escolha um também, Nas.” Ao pagar, Song Ya percebeu Nas olhando com desejo para as peças brilhantes na loja e fez o convite.

“Sério?” Nas olhou para ele.

“Claro, somos família, fique à vontade…” Song Ya balançou o talão de cheques.

Nas apontou para uma corrente de ouro grossíssima pendurada na parede, e a proprietária pegou para ele.

“Você não perde tempo, hein?” Song Ya fez cara feia, mas engoliu as palavras e disse: “Estiloso.” Preencheu o cheque conforme o valor calculado pela dona.

“Yo…”

Nas colocou a corrente no pescoço. “Família, ah…” Estava claramente mais à vontade, estendeu o punho e Song Ya retribuiu. Nas deu um tapinha na bolsa junto ao peito. “Vou cuidar do seu pedido.”

“Estou contando com você.” Song Ya acenou, observando-o sair.

“A+, venha, vamos tirar uma foto.” A dona tirou uma câmera.

Song Ya baixou o braço de Al, que fazia um gesto de gangue, e posou ao lado dela.

No meio da foto, o pager tocou. Era Walter.

“Venha à sede, senhor Mottola quer falar com você.” Walter foi direto ao ponto.

Song Ya foi rapidamente à sede da Columbia Records. No luxuoso escritório do último andar, encontrou o imponente e elegante presidente da gravadora.

“A+, seu primeiro single teve um ótimo desempenho, parabéns.” Mottola saiu de trás da mesa e estendeu a mão.

“Obrigado, senhor Mottola.” Song Ya apertou-lhe a mão.

“Sente-se.”

Mottola conduziu-o até o sofá do outro lado do escritório. “Na terceira semana, você ficou em nono na Billboard, e pode subir para oitavo na próxima, está indo muito bem. Ouvi do pessoal de vendas que está perto do disco de platina, é verdade?”

“Sim.”

“Você usou uma estratégia simples, mas eficaz, sabia? Se fosse eu, não lançaria I Feel It Coming como single, deixaria quieto no álbum como uma faixa forte.”

“Mas é meu primeiro single.”

“Eu entendo, conheço bem essa ansiedade. Por isso avisei Philby, da Filadélfia. Viu a crítica dele na Rolling Stone?”

“Vi, ele me ironizou.”

“Hahaha…” Mottola riu alto. “Às vezes, o que parece ruim é bom. Não percebeu que depois da crítica dele, os fãs do MJ pararam de implicar com você? As vendas da terceira e quarta semana vieram, em grande parte, desses fãs.”

“Agora faz sentido.” Song Ya compreendeu de imediato.

“Ouvi dizer que está preparando a segunda música. Vai lançar outro single?”

“Sim, será uma faixa de rap.”

“Cuidado com o ritmo: um álbum tem dez, doze faixas, não dá para lançar single de todas. Cinco é o máximo.”

“Entendi.”

Conversaram sobre trabalho, até que Mottola foi ao bar. “Bourbon? Gim? Ou tequila?”

“Ah, gim está ótimo.”

Mottola serviu duas taças, entregou uma a Song Ya e, ao experimentarem o drinque, perguntou: “Ouvi dizer que você e Maria se dão muito bem.”

“Ah…” Song Ya analisou Mottola, que não parecia hostil. “Sim, tivemos um pequeno desentendimento no começo, mas agora somos bons amigos.”

“Ela não tem muitos amigos em Nova York. Vocês deviam sair mais.”

“Claro.” Song Ya pensou: está registrado, é você quem está pedindo.

“Emmm…” Mottola entrelaçou os dedos, demonstrando certa hesitação. Depois de um tempo, disse: “Estamos em desacordo sobre uma questão. Poderia me ajudar a convencê-la?”

“O que houve?”

“É o seguinte…”

Pelo relato de Mottola, Song Ya entendeu: com o sucesso de Maria Carey, começaram as críticas da comunidade negra, acusando-a de ‘não ser negra o suficiente’, como vinha acontecendo com MJ. Isso se tornara um alvo de ataques.

Provavelmente, ele próprio enfrentaria isso no futuro, inevitável.

Mas a abordagem de Maria era diferente. Ela pensava: já que dizem que não sou negra o bastante, por que não fazer um bronzeamento artificial? Assim, apareceria renovada na cerimônia do Grammy no fim de fevereiro e calaria os críticos. De qualquer forma, esse costume era comum nos EUA; só os brancos ricos podiam se bronzear na praia, então quem não tinha dinheiro usava cabines de bronzeamento para parecer recém-chegado do litoral.

Mottola, porém, era contra a ideia e brigou com ela.

Maria Carey argumentava que tinha sangue negro e que não faria diferença, além de evitar os comentários de que não era negra o suficiente.

“Você sabe, eu gosto dela exatamente como ela é…” Mottola ponderou as palavras. “Claro, isso não significa que sou racista, acho bonito o tom de pele escuro. Assinei com MJ, com você, com vários artistas afro-americanos, e este ano quero dar oportunidades a rappers de rua. Mas Maria está exagerando, entende?”

“Sim, entendo. Também sou mestiço, entendo o que Maria está passando.” Song Ya tentou tranquilizá-lo.

“É por isso que pedi sua ajuda.”

“Pode deixar, vou conversar com ela.”

Song Ya assumiu a missão. À noite, Walter já havia marcado outro jantar, o mesmo grupo, no mesmo restaurante francês.

Dessa vez, Walter, David Cole e Roberto Clivillés saíram mais cedo, cada um com sua desculpa.

“Eles não têm graça.” Maria Carey fez bico, pediu mais vinho e sorriu. “Com Walter fora, você não vai dedurar, né?” Piscou para Song Ya.

“Relaxe, não sou desse tipo.” Song Ya puxou a cadeira para mais perto. “Tem tido dias corridos?”

“Apenas gravações e preparativos para o Grammy. Ah, preciso de uma opinião…” Ela tirou do bolso um catálogo de alta-costura da Gucci. “Quero usar este.”

Apontou para um vestido branco.

“Por que não escolhe o preto ao lado? Combina com sua pele.” Song Ya apontou para um modelo preto com tiras e bordado de diamantes. “É chamativo, os jurados não vão tirar os olhos.”

“Uau, você pensa como meu stylist.”

Sem perceber, ela caiu na armadilha de Song Ya. “Mas até lá minha pele estará mais escura, esse não vai combinar tanto.”

“Mais escura?”

“Sim, vou fazer bronzeamento nesse período.”

“Por quê? Para mim, você já é a mulher perfeita!”

“Haha, você é um galanteador.” Maria Carey riu, dando-lhe um leve tapa. “Você não sabe o que os DJs andam dizendo.”

“Dizem que você não é negra o bastante?”

“Exato.” Ela tomou um gole generoso de vinho.

“Hahaha!”

Song Ya fingiu rir alto. “Eu também sou mestiço, já ouvi isso de mim.”

“Sério?”

“Claro, você não deveria ligar para eles, acredite. Você não conhece esses DJs.”

Song Ya continuou: “Diferente de você, princesa da Columbia, eu, sendo um artista da B-List, convivo direto com vários DJs durante a divulgação. Eu os conheço bem. Sempre que é alguém mestiço, dizem que não é negro o suficiente, que não pertence. Se você escurecer sua pele, sabe o que vão dizer?”

“O quê?”

“Vão dizer que você é uma ‘falsa’ negra! Confie em mim, é impossível agradá-los. Eles vivem disso, criticando todo mundo para ganhar audiência, nunca vão se calar. E se perceberem que você se importa, vão pegar ainda mais pesado, só para provocar uma reação sua, como garotos travessos que gostam de fazer meninas chorarem. Eles são assim, não tem jeito.”