Capítulo Setenta e Três: A Grande Batalha de Natal

O som da água corrente cessou... Song Ya saiu do banheiro, vestiu-se junto com Halle e disse: “Vamos.” Colocou o relógio de ouro e a corrente dourada que trouxera de propósito para impor respeito, revisou o quarto mais uma vez e ambos deixaram a suíte principal.

No corredor, o cheiro desagradável das folhas pairava no ar. “Droga!” praguejou furioso. “A!” Bateu forte à porta de outro quarto.

“O que foi?” A, ainda sonolento, abriu a porta. Na cama, duas mulheres dormiam.

“O que eu disse? Festa limpa! Limpa! Sente esse cheiro!” gritou Song Ya.

“Bem... eu só consegui manter longe as coisas pesadas, não ia revistar todo mundo, né? E todo mundo bebeu muito...” A deu de ombros, bocejando. “Que horas são?”

“Nove da manhã.” Song Ya mostrou o relógio. “Daqui a pouco vou levar Halle ao aeroporto, aqui...”

“Relaxa, relaxa, até meio-dia mando todo mundo embora,” garantiu A, batendo no peito.

“Isso é demais...”

Irritado, Song Ya foi até o topo da escada e viu que do último degrau até o saguão, homens e mulheres jaziam espalhados pelo chão. No sofá, o único casal desperto se encolhia sob um lençol fino, se exercitando pela manhã.

Copos descartáveis, cacos de vidro, sapatos, meias, tudo jogado por toda parte. Manchas de todo tipo de bebida coloriam o chão. Um rapaz branco dormia ruidosamente em cima do aparelho de som trazido da A+ Records, babando tanto que quase formava um lago.

“Meu Deus!” Diante daquela cena, Song Ya só pôde segurar a cabeça e lamentar.

Halle, por outro lado, parecia achar tudo normal. “As festas no mundo do entretenimento são assim mesmo,” murmurou, tentando confortá-lo. Tomando cuidado com onde pisavam, guiou Song Ya até saírem da mansão.

Funcionários da empresa de limpeza já estavam a postos, recolhendo tudo do bar e empacotando. Com redes longas, retiravam detritos da piscina. Uma calcinha de renda, provavelmente de alguma moça, estava pendurada num poste de luz do lado de fora, e um trabalhador tentava pescá-la com a haste.

“Não precisa me acompanhar. Vou para o aeroporto sozinha,” disse Halle ao chegar ao portão, olhando para trás.

“Deixe-me levar você.” Song Ya a abraçou. “Aproveito para sair daqui antes que aconteça algo.” Com o cheiro das folhas pela casa, era melhor desaparecer dali.

“Ué? Chegou tão rápido?”

Um táxi freou bruscamente diante do portão. Eles tinham acabado de chamar um carro lá em cima; normalmente, a empresa demoraria uns quinze minutos. Mas não era para eles. A namorada branca de Dilei saiu de dentro do táxi. “Onde está Dilei?!” Ela viu Song Ya e o interpelou sem rodeios.

Song Ya realmente não fazia ideia do paradeiro de Dilei.

Sem lhe dar atenção, a mulher correu para dentro da mansão. Logo, ouviu-se uma gritaria: “Larguei meu emprego em Nova Iorque para vir atrás de você, é assim que me recebe?” O lamento choroso ecoava. Song Ya e Halle foram espiar. No quarto, Dilei, cabisbaixo, era flagrado pela namorada, enquanto uma moça negra, nua, escapulia com as roupas nos braços.

“Dilei...” Song Ya lamentou o amigo por um instante. “Vamos sair daqui.” Sem hesitar, puxou Halle para dentro do táxi parado no portão. “Ao aeroporto, por favor.”

Despediu-se de Halle, pagou pelos estragos à empresa de limpeza, ajudou Dilei a partir para Nova Iorque em busca da reconciliação, comprou uma árvore de Natal e, finalmente, celebrou uma animada ceia com a família. Na noite do dia vinte e cinco, entrou no estádio de Chicago, acomodando-se na melhor poltrona próxima à quadra.

“Não se preocupe com as câmeras, seu lugar será mostrado de qualquer jeito.”

“Não olhe para os lados, concentre-se no jogo. Se parecer distraído, vai perder pontos com os fãs de basquete.”

“Torça pelo Bulls, você é de Chicago. É seu dever apoiar o time, ninguém, nem mesmo os torcedores de Detroit, vai poder reclamar.”

“Resumindo: não faça nada inapropriado. Apenas assista ao jogo, o resto da divulgação é conosco.”

Song Ya guardou bem as recomendações do responsável pelo marketing da Columbia. Assim que entrou no estádio, concentrou-se inteiramente na partida.

Após longas apresentações e o hino nacional, o jogo começou.

Na última vez em que assistira ao Bulls, em Detroit, mal prestara atenção: não era fã de basquete, estava acompanhado de Mila, distraído com carinhos e, por pura birra contra Lowry, quase preferia ver o Bulls perder. Então, nem se envolveu com a partida.

Desta vez era diferente. No ginásio do Bulls, a torcida estava sedenta por vingança após a derrota nas finais do Leste. Desde o início, o clima era eletrizante. Song Ya, tão perto do jogo, deixou-se contagiar e logo se tornou mais um torcedor apaixonado dos Bulls.

Imerso na atmosfera, compreendeu finalmente por que os habitantes de Chicago odiavam tanto os Pistons: perder com frequência era um motivo, mas principalmente porque o time de Detroit jogava sujo demais.

Jogadas violentas, cotoveladas maldosas, colocar o pé por baixo, saltar e despencar em cima de Jordan — aqueles Bad Boys não poupavam nada. Especialmente Laimbeer e Rodman, tão selvagens que até Song Ya, pouco entendido de basquete, sentiu raiva. Numa jogada, quando o Sorriso Assassino Thomas passou driblando orgulhoso, Song Ya quase teve vontade de esticar a perna e derrubá-lo.

Mas se conteve. Não ajudaria em nada ao Bulls e, para si próprio, só renderia manchete negativa.

No final do primeiro tempo, o Bulls perdia por 43 a 48. Jordan, com um drible elegante pelas costas, marcou dois pontos.

Song Ya e toda a torcida levantaram-se para aplaudir, um rugido tão intenso que parecia abalar as estruturas do antigo estádio de Chicago.

No final do terceiro quarto, Chicago virou o placar. No último período, os Pistons jogaram mais duro ainda. A cada infiltração de Jordan, dois brutamontes colidiam com ele, o barulho seco dos corpos batendo deixava todos aflitos. Phil Jackson, de gravata borboleta antiquada, levantava-se a cada lance, protestando com os árbitros.

“Falta! Isso é falta!” Song Ya gritava com os demais.

Mesmo sem entender muito do jogo, Song Ya percebeu o quanto Jordan evoluíra naquele ano. Não apenas jogava sozinho, mas também passava a bola, não temia o contato físico e, acima de tudo, era inteligente. Diante das marcações duplas e faltas violentas, usava seu equilíbrio absurdo para bandejas, arremessos rápidos, cavava faltas — parecia capaz de tudo.

“Vontade, técnica, foco, desejo de vencer, até sorte... esse cara tem tudo!”

Você está pronto? Vamos lá!

No final, Bulls 98 a 86. Jordan marcou 37 pontos sozinho. Após o jogo, ele foi até a arquibancada, abriu os braços, e Song Ya, junto de todos, não parou de aplaudir, admirado do fundo do coração.

Sim, para aqueles que querem saber do que se trata,

É assim, pessoal, venham comigo,

São dez por cento de sorte, vinte por cento de habilidade,

Quinze por cento de força de vontade concentrada,

Cinco por cento de prazer, cinquenta por cento de dor,

E cem por cento de motivo

Para lembrar o nome.