Capítulo Cento e Três: A Visita à Habitação Pública

Ao desligar o telefone, Song Ya ligou para o velho Joe.

“Você já voltou para Chicago? Está na gravadora? Certo, espere minha ligação à noite, por volta das onze”, respondeu o velho Joe, encerrando a ligação rapidamente. Onze horas... Song Ya não fazia ideia do que o esperava, nem até que horas aquilo iria durar, mas sabia que na manhã seguinte teria de participar de um protesto, algo que, segundo Michelle, o manteria perambulando pelas ruas o dia todo—certamente, um trabalho exaustivo. Além disso, muitos jornalistas estariam presentes registrando tudo, e, pensando na própria imagem nos noticiários, Song Ya achou melhor tirar um cochilo para recobrar as energias.

Deitou-se no sofá no canto do escritório, mas o sono não vinha. Não era por causa do impulso que tivera em relação a Fergie, mas sim pela dívida de quatro milhões com o banco. Apesar de dizer que não se preocupava, no fundo, estava inquieto. O milhão e pouco da empresa A+ Pedais era fácil de resolver—se o negócio não aguentasse, bastava pedir falência. Mas se não conseguisse pagar os três milhões obtidos com a hipoteca dos lucros pessoais de “Eu Sinto Que Está Chegando”, aquela música deixaria de ser sua. Era como perder um bilhete vitalício de renda...

“Dillay...”

Chamou Dillay para entrar. “O que pretende fazer com o acervo de direitos das músicas sintetizadas?”

“Seguir o plano original”, respondeu Dillay.

O plano era anterior à aquisição da Warren Brothers Synths, discutido entre eles: como a biblioteca de direitos era antiga e os lucros com licenciamento vinham caindo ano a ano, Dillay pretendia dividi-la em duas partes. Separaria uma seleção de obras mais recentes, juntaria às criações de Song Ya para a A+ Áudio e montaria o Pacote A, voltado para pequenas empresas com orçamento restrito. O Pacote B incluiria todos os direitos, com o dobro de conteúdos em relação ao A, mas custando apenas vinte por cento a mais—atraente para grandes empresas temerosas de problemas com direitos autorais e com folga no orçamento.

“Já houve consultas de empresas?”, perguntou Song Ya.

“Claro. Além dos antigos clientes, vários novos começaram a me procurar. Já tinham notado os novos sons sintetizados que você criou para ‘Para Derek Clark’ e ‘Eu Sinto Que Está Chegando’, mas antes não sabiam da existência da A+ Áudio, não tinham como comprar. Agora que temos uma participação de mercado entre cinco e sete por cento, eles não conseguem nos ignorar e acabam comprando junto.”

“Muito bom”, Song Ya sentiu-se um pouco mais tranquilo.

“Não consegue dormir? Quer que eu lhe dê um dos meus calmantes?”, Dillay notou o cobertor no sofá.

“Deixa pra lá, não cheguei a esse ponto”, recusou Song Ya. Achava que os americanos tinham um péssimo hábito com remédios: acreditavam que ao tomar um comprimido deveriam ter resultado imediato. Se um calmante deixava de funcionar, trocavam por um mais forte, e assim por diante, até chegarem a substâncias potentes e perigosas, que inevitavelmente prejudicavam o organismo.

Às onze, o carro do velho Joe parou em frente ao prédio.

Song Ya entrou no banco traseiro. “Ei, garoto, mandou bem no programa noturno”, disse o velho Joe, abraçando-o de maneira afetuosa.

“Obrigado. E sua limousine Lincoln alongada?”, perguntou Song Ya, notando que aquele carro era desconhecido, e o motorista era Carl, praticamente invisível fora do universo musical do velho Joe. “Oi, Carl.”

Carl virou-se e sorriu para ele.

“Aquela é chamativa demais, além de o espaço traseiro ser enorme—quanto mais tempo sozinho ali, mais solitário se sente”, explicou o velho Joe.

“Ah, entendi. Não vai participar do protesto amanhã?”, perguntou Song Ya.

“Estou fora... já vi muitos”, respondeu o velho Joe, fazendo pouco caso.

Song Ya sabia que o velho Joe enfrentava problemas com a gravadora, mas preferiu não perguntar e ambos mudaram de assunto, conversando trivialidades.

O carro serpenteou pelas ruas do sul da cidade.

“Carl”, chamou de repente o velho Joe.

Carl girou o volante bruscamente, fazendo uma curva de noventa graus, entrando numa viela, onde parou e desligou o motor.

“O que houve?”, Song Ya foi lançado contra a porta, sentindo dor no ombro.

“Nada demais”, respondeu o velho Joe, atento ao movimento lá fora. “Amanhã haverá protestos, então tem muitos policiais nas ruas.”

Song Ya sentiu um mau pressentimento.

Ficaram ali em silêncio por cerca de quinze minutos. O velho Joe então deu um tapinha no ombro de Carl, que religou o carro e saiu em direção ao conjunto habitacional.

Na época em que os negros chegaram em massa a Chicago, os brancos construíram conjuntos habitacionais no sul da cidade para recebê-los. Os prédios tinham mais de dez andares, eram espaçosos, mas de má qualidade e péssima disposição. Com o tempo, esses bairros, capazes de abrigar milhares de pessoas, tornaram-se redutos de criminalidade. Até hoje, muitas gangues mantinham suas sedes ali, aproveitando-se do grande número de moradores, da extensão do local e da complexidade interna—perfeito para fugir da polícia.

“Joe, aconteceu alguma coisa?”, Song Ya perguntou, cauteloso.

“Que poderia ser? O chefe Kenneth quer falar com você”, respondeu o velho Joe.

O carro parou diante de um prédio. Os equipamentos públicos estavam deteriorados, os postes de luz não funcionavam e a porta do prédio, escura, parecia a boca de um monstro. Song Ya não sabia por que Kenneth queria vê-lo ali, e ficou ainda mais apreensivo diante daquela cena.

“Joe?”, chamou uma voz vinda do corredor.

“E aí!”, respondeu o velho Joe, abrindo a porta. “Siga ele.”

“Você não vem junto?”, perguntou Song Ya.

“Eu espero aqui.”

“Tudo bem.”

Song Ya desceu, respirou fundo e entrou no prédio. Só então viu um homem negro encostado junto ao elevador.

“Abra os braços”, ordenou ele, revistando Song Ya antes de guiá-lo ao elevador, apertando o botão do oitavo andar.

O homem não disse uma palavra, e Song Ya tampouco sabia o que dizer.

O velho elevador fazia barulhos estridentes enquanto subia. O homem usava um lenço com a estampa do gato-de-cauda-curta do inferno na cabeça, mas o resto da roupa era comum. Chegaram ao destino em silêncio.

Um som abafado ecoou do corredor, assustando Song Ya.

“Ei! Parem com a bagunça a essa hora!”, gritou o homem. Song Ya percebeu então que eram apenas dois garotos jogando catch com luvas de beisebol.

Seguiu o homem pelo corredor escuro e degradado, as paredes cobertas de grafites e o ar impregnado de cheiro de fritura.

O homem cumprimentava vários moradores enquanto avançava. Chegaram à escada e subiram mais um andar. No nono, o clima mudou: havia homens armados de fuzis vigiando a entrada. Song Ya não entendia de armas, mas até reconheceu um AK entre elas.

Passaram por outro posto de vigilância antes de entrar na sala de Kenneth. O ambiente ostentava um luxo vulgar: móveis de madeira ao estilo barroco, quadros de origem duvidosa, chifres de animais pendurados nas paredes e até uma pele de tigre diante da mesa.

“Grande estrela, quanto tempo!”, Kenneth abriu os braços atrás da mesa.

“Oi”, Song Ya foi até ele e o abraçou.

Kenneth tirou uma pequena faca do bolso...

O coração de Song Ya disparou.

Era apenas para cortar a ponta de um charuto retirado da caixa, que Kenneth atirou para Song Ya.

Song Ya apressou-se em pegá-lo.

Em seguida, Kenneth pegou uma pistola prateada, apertou o gatilho...

Uma chama azul saiu do cano...

Song Ya não sabia se aquele era o estilo habitual de Kenneth ou se ele estava tentando assustá-lo.

Aproximou o charuto da “arma” e acendeu.

“Chamei você aqui só para perguntar sobre o que aconteceu com os Rangers naquele dia”, disse Kenneth.

“O que houve?”

“Eles fecharam um dos pontos de venda do GD e depois foram até você, não foi?”

Então era sobre isso. O ponto de venda fora invadido, mas Song Ya saíra ileso das mãos dos Rangers—isso poderia ter causado algum mal-entendido.

Song Ya pensou rápido. Não queria revelar sua ligação com o promotor do condado de Cook a um chefe de gangue. Preferiu inventar uma desculpa: “Tenho uma rixa pessoal com o chefe dos Rangers.”

“O Vic?”

“Sim.”

“Por quê?”

“Bem... Eu e a filha dele estudamos juntos e...”

“Você ficou com a filha dele?”

“Não, não. Eu a rejeitei.”

“Hahahaha!”, Kenneth caiu na gargalhada, batendo no ombro de Song Ya. “Você é demais!”