Capítulo Oitenta e Três: Enrubescendo de Verdade

Após o término da aula, alunos de outras turmas e até de outros anos vieram atrás de notícias, tantos que a mão de Songá ficou dolorida de tanto assinar autógrafos; no refeitório, quase houve uma confusão, e só o vice-diretor conseguiu restaurar a ordem.

“Parece que fiz a escolha certa, escrever cem singles platinados nunca tornaria alguém tão famoso quanto um cantor em cima do palco…”

Ao confirmar que realmente havia se tornado popular, Songá, para evitar a multidão depois da aula, escapou diretamente para a quadra de squash.

Brandindo a raquete, lançou a bola repetidas vezes contra a parede, ouvindo apenas o som monótono das jogadas e dos impactos, “tum! tum!”.

Mal teve um instante de paz, quando, “Oi, APLUS”, a garota branca certinha que havia flertado com ele da última vez apareceu novamente.

“Oi...”

Songá rebateu a bola para um canto e virou-se para cumprimentá-la. Ela mantinha as mãos atrás das costas e, vestindo shorts brancos e camiseta esportiva, exibia toda sua boa forma; o peito elevado subia e descia com força, não se sabia se de cansaço pelo esporte ou de nervosismo.

“Estou no clube de badminton ali fora”, ela apontou.

“Legal.”

Depois do episódio com a dentista Halle, Songá sabia que famílias de classe média que colocam os filhos em boas escolas privadas têm certa influência local. Além disso, existe aquele velho ditado sobre não se envolver com pessoas próximas demais. Apesar de perceber o interesse da garota, ele preferiu fingir-se de desentendido; esse tipo de garota não é fácil de evitar.

“Você tem tempo esta noite? Talvez possamos ir ao cinema juntos.”

Ela fez o convite com mais ousadia que da última vez, quase lançando-se sobre Songá.

“Ah... Eu preciso ensaiar músicas esta noite”, recusou gentilmente.

“Ensaiar quais músicas? Novas?”

“Todas, até as antigas precisam de ensaio.”

“I can feel that body shake, And the heat between your legs...”

A garota cantou casualmente um trecho mais ousado da letra, depois baixou a cabeça, rindo timidamente. “É essa música? Cantei certo?” Quando levantou novamente o olhar, seus olhos estavam cheios de sentimento, e ainda mordiscou levemente o lábio para Songá. “Ou então, me leve para conhecer seu estúdio de gravação.”

Espere aí, de onde vem essa aura atrevida? “Sim, eu só lancei essa música...”

Songá mal terminara de falar quando: “Vadia!” Algumas garotas negras surgiram atrás da menina certinha; a líder empurrou-a. “Aproveitou que ninguém estava olhando, hein?”

“Ei! O que está fazendo? Bullying? Vou contar para o professor!” A garota advertiu.

“Vai lá, conta, vadia...” Uma das garotas negras aproveitou para provocar.

A garota certinha olhou para Songá, percebeu que ele não tinha intenção de salvá-la, “OK, OK, esperem só”. Sacudiu o cabelo, saiu indignada.

“Ei, APLUS.” A líder corpulenta estendeu o punho para Songá. “Do décimo segundo ano, me chamo Denise, ela é...”

Denise apresentou suas amigas de maneira bem informal. “Fundamos um fã-clube para você, só gente da nossa turma pode entrar. Agora na escola é comigo, pode deixar que não vai aparecer mais nenhuma vadia dessas para te incomodar.”

“Ei, a família de Denise tem gente na PN...” Uma das amigas reforçou.

Uma escola privada com garotas malandras?

Songá, intrigado, bateu o punho com ela e só depois percebeu. PN? People Nation? Não era o grupo rival do GD, que estava em guerra sangrenta na zona sul? Elas nem sabiam direito sobre seu próprio histórico e vieram fazer amizade; claramente era só pose de gente da rua.

Songá manteve-se discreto, fingindo felicidade e respondendo algumas frases.

“Não vamos te atrapalhar, continue jogando, lembre-se, estou de olho em você.”

Denise estava feliz com a conversa, sentindo-se importante diante das amigas, e saiu de lá sorrindo.

“Ah!”

Depois de despistá-las, Songá suspirou profundamente. “Será que nem aqui dá para ficar em paz? Será que vou ter que mudar para uma escola de elite no próximo ano? APLUS mudando de escola três vezes?”

“Teve uma briga aqui agora há pouco?” Pouco depois, chegou o professor de educação física, um branco de meia-idade que gostava de usar o suéter sobre os ombros, amarrando as mangas na frente. Ele chegou com um tom de quem sabia de algo; ao que parecia, a menina certinha realmente havia contado ao professor.

“Nada demais, estavam brincando.” Songá respondeu.

“Hm.”

O professor atirou-lhe um folheto. “Em fevereiro haverá um torneio juvenil de squash, você vai representar a escola.”

“Eu jogo squash só para ficar em paz!” Songá lamentou por dentro, olhou o relógio e devolveu o folheto. “Acho que não vou poder ir.”

“Vai sim! Sei que você tem bom desempenho na escola, mas quem participa de clubes esportivos tem a obrigação de conquistar honra para a escola. Se não for, posso descontar créditos. Não me interessa se é cantor famoso ou não.” O professor ameaçou com rigor.

“Eu realmente não posso ir.”

“Não pode nem se eu descontar créditos?”

“Não tire meus créditos, professor, é sério, não posso ir...”

“Você tem algum compromisso importante nesse dia?”

“Vou ao Grammy!”

“Grammy...?”

“Sim! A cerimônia do Grammy!”

Enfim, o professor mostrou compreensão e Songá conseguiu manter seus créditos. Ergueu o colarinho, encolheu o pescoço e, como um ladrão, foi ao estacionamento, pegou o F150 e voltou para a gravadora A+.

Na sala de controle, Dylai discutia com músicos contratados sobre amostras; eles trouxeram algumas garotas, que conversavam no sofá com taças na mão. O bar da sala de controle estava pronto, mas, felizmente, sob o controle firme de Songá, não haveria cheiro desagradável de erva por ali.

Al foi levado por Big A para um programa de rádio; ambos estavam no estúdio, conversando sem compromisso.

“Por que aqui está cada vez mais parecido com a gravadora Old Joe Music...”

Songá murmurou ao entrar no escritório, onde Songásen esperava com um senhor chinês.

“Chegou atrasado, chefe...” Songásen apontou para o relógio.

“Ah! Tinha esquecido disso.”

Songá bateu na testa, lembrando que tinha marcado para o alfaiate vir tirar suas medidas — um velho de Ningbo, famoso por sua habilidade e apresentado por Songásen, morando nos Estados Unidos há décadas.

“Este traje o chefe vai usar no Grammy, não importa o custo, faça o melhor possível, entendeu?” Songásen instruiu, e o velho apenas assentiu.

Songá ficou em pé para ser medido, segurando amostras de tecido, escolhendo o tom escuro mais seguro.

O Grammy não é tão formal quanto o Oscar, e os cantores costumam estar na vanguarda da moda; a gravadora Columbia recomendou uma roupa mais fashion do que formal. Songá decidiu adaptar seu estilo habitual, usando uma versão mais sofisticada para a ocasião — afinal, não precisaria subir ao palco. Mas o coquetel de celebração depois era diferente, exigia traje formal, quanto mais elegante, melhor; um smoking seria ideal.

Songá descartou o smoking, pois não combinava com seu gosto, preferindo o traje formal.

Mariah Carey recebeu cinco indicações e vai se apresentar ao vivo; se nada sair errado, o prêmio de artista revelação é dela. Os demais dependerão de sorte, mas o poder de relações públicas da Columbia é um fator decisivo.

“O Grammy é dia vinte de fevereiro, preciso do traje pronto até o dia quinze, no mínimo.” Songá recomendou ao alfaiate e a Songásen ao despedir-se.

“Pode deixar, pode deixar.”

Ambos partiram.

As garotas trazidas pelos músicos certamente o viram; uma delas, com a desculpa de ir ao banheiro, saiu e quase trombou com Songá, que estava voltando ao escritório.

“Desculpe, você está bem...? Uau, você é o APLUS? Eu...”

Ela fingiu bem, mas Songá, experiente, nem esperou que terminasse. “Tudo bem, tudo bem.” Desviou educadamente, entrou no escritório e fechou a porta.

Empurrou para a gaveta todos os cartões de agentes que estavam sobre a mesa, jogou os currículos dos cantores na trituradora de papel. “Que eficiência, hein...” Satisfeito, ligou o toca-discos e começou a ensaiar para a apresentação no programa noturno.