Capítulo Noventa e Dois — O Esquadrão de Assalto

As coisas não eram nada comuns como Al havia dito. Os dois não ousaram colocar a cabeça para fora da janela; não queriam virar notícia como azarados atingidos por balas perdidas. Apenas se debruçaram sobre o parapeito, observando com cautela.

Poucos minutos após o tiroteio, várias viaturas policiais chegaram rapidamente. Agentes uniformizados começaram a isolar a entrada do beco com uma fita de segurança. Os dois paparazzi que haviam incomodado Song Ya no andar de baixo também foram parados pelos policiais para prestar depoimento.

Quatro homens brancos, aparentemente à paisana, trocaram algumas palavras com os policiais e entraram decididos no prédio onde ficava o estúdio de gravação.

— Os homens da Tropa de Choque entraram no nosso prédio? — Song Ya sentiu um frio na espinha. Ele não queria servir de abrigo para nenhum “aliado”. — Vai logo trancar a porta externa! — ordenou a Al.

Al não demorou a voltar de ré, com as mãos erguidas, tendo uma arma apontada para a testa.

— Polícia! — disse o homem armado, mostrando um distintivo em forma de escudo. — Todos contra a parede! Mãos na cabeça! — gritou. — Estamos à procura de traficantes escondidos aqui!

— Ei! Vocês não podem invadir propriedade privada assim! Onde está o mandado de busca?! — protestou Diley, saindo do estúdio.

— Cale a boca! — um brutamontes branco e careca o jogou contra a parede. — Encoste aí, não ouviu!?

— Isso é invasão ilegal, nosso advogado está no andar de cima! Ei, Grande A! Chama o Goodman! — Diley chamou, vendo Grande A e seu comparsa, que haviam parado curiosos no corredor.

Grande A, rápido, tentou correr, mas foi impedido por dois homens armados que guardavam o corredor.

Song Ya, com as costas contra a parede e as mãos na cabeça, contou calmamente: um, dois, três, quatro. Os quatro brancos à paisana deviam ser os mesmos que tinham entrado correndo no prédio.

Grande A e seu comparsa também foram empurrados para dentro da gravadora. O último dos forasteiros trancou a porta atrás de si.

— Isso está muito estranho, APLUS! — gritou Grande A, com as mãos na cabeça. Não só ele, um veterano, mas até Song Ya percebeu que algo estava errado. Aquilo não era postura de policial, e sim de assaltantes.

— Você é o APLUS? — O careca parecia ser o líder. Reuniu todos contra uma parede, de frente para ela, de mãos na cabeça. Aproximou-se de Song Ya. — Suspeitamos que há traficantes escondidos aqui. Colabore com a investigação!

— Isso é invasão ilegal. Prepare-se para receber uma bela queixa do meu advogado! — Song Ya permaneceu frio, encarando-o.

— Estou esperando. — O careca não demonstrou preocupação. — Sean, vigia eles! Vocês dois, revistem tudo! — ordenou aos comparsas.

Um deles entrou na sala de controle e no estúdio, enquanto o outro vasculhava o escritório de Song Ya, revirando tudo.

— Ei! Não mexa nos tocadores! Lá estão as nossas matrizes! — protestou Diley, que recebeu uma coronhada nas costas do tal Sean. — Fique quieto! Não entende inglês!?

— Vou processar vocês! Vão perder o emprego! — berrou Diley, furioso.

— Não... — Grande A finalmente percebeu o perigo. — Não os provoque, Diley... Eles são da Tropa de Choque.

— Ainda bem que sabe disso, seu negro. — Sean disparou o insulto, sem um pingo de reserva de um servidor público.

Grande A cuspiu no chão.

Sean, impiedoso, desferiu uma coronhada na nuca dele, mais forte do que em Diley. Grande A tombou de joelhos, gemendo de dor.

Song Ya já tinha ouvido falar da Tropa de Choque — o nome dado por todas as gangues ao Esquadrão Especial Antidrogas e Anti-Organizações Criminosas de Chicago. Eram homens que enfrentavam de frente o crime organizado e o tráfico. Depois de pesadas baixas por seguir as regras no início, tornaram-se cada vez mais radicais e sua qualidade caiu. Plantar “presentes” (drogas), roubar de gangues rivais, reter bens roubados, usar de violência ilegal, até mesmo fazer acordos com gangues “espertas” em guerras de gangues, nada lhes era estranho.

O grupo era inteiramente branco, agia como se estivesse acima da lei e, evidentemente, praticava todo tipo de discriminação racial. Até as gangues usavam o apelido herdado do esquadrão neozelandês para se referir a eles, tamanho era seu poder de intimidação.

— Limpo! — relatou um deles, saindo do estúdio. — Não achei nada, nem sequer um “baseado”!

— Limpo... — disse o outro, vindo do escritório de Song Ya. — Só tem um cofre trancado.

— Revista! — O careca foi o primeiro a vasculhar Song Ya da cabeça aos pés, empurrando-o depois para o escritório, trancando a porta.

Sozinho diante daquele homem de pescoço mais grosso que a cabeça, com ares de javali prestes a atacar, Song Ya ficou sem saber o que esperar. Diante de alguém que ignorava a lei, seria ele mesmo capaz de se safar? Agora, ele tinha contatos com deputados federais e até com a esposa do promotor de justiça do condado de Cook. Mesmo que plantassem drogas, o processo judicial poderia se arrastar por anos, tempo suficiente para buscar vingança através de seus contatos.

— Abra o cofre.

— Mostre sua identificação. — Song Ya, olhando o escritório revirado, conteve a raiva e falou friamente.

O careca sorriu, tirou a carteira do bolso e exibiu rapidamente diante dele: “Detetive Vic Mackey, comandante do Esquadrão Especial Antidrogas e Anti-Organizações Criminosas, Polícia de Chicago”. — Então você é uma estrela, é? Quer vingança? Não se preocupe, você não vai conseguir. Abra o cofre, rápido!

Guardou o distintivo, destravou a arma.

Song Ya não teve escolha senão pegar a chave e abrir o cofre.

Não havia muita coisa: alguns rolos de dinheiro, uns três ou quatro mil dólares, sua agenda de anotações e o relógio de ouro presenteado por Joe.

Vic Mackey cheirou o dinheiro, talvez procurando odor de drogas.

— Está mesmo limpo, hein? — Não achando nada, jogou o dinheiro sobre a mesa de Song Ya e sentou-se à vontade, vasculhando a agenda.

Esse gesto deixou Song Ya intrigado. O que ele procurava?

Aproveitou para olhar em volta. Como esperava, seus livros e os currículos dos cantores estavam todos remexidos, papéis espalhados pelo chão.

“Eles não vieram atrás de traficantes”, pensou. “Se fossem a mando dos rivais dos GD, teriam plantado drogas para me incriminar.”

Examinou mais atentamente o rosto do outro: branco, olhos azuis, Vic Mackey... De repente, a imagem de uma garota lhe veio à mente. Vic Mackey, Cassidy Mackey, ambos de olhos azuis. Meu Deus! Não será o pai vindo vingar a filha? Ei! Isso já é exagero demais!

O detetive jogou a agenda sobre a mesa, deu um peteleco na moldura com a foto de Song Ya e o deputado Underwood.

— Tem bons contatos, hein?

— Saiba que conheço muita gente importante — tentou Song Ya, firme.

— Hmph... — Vic Mackey riu, desdenhoso, levantando-se. Era meia cabeça mais baixo que Song Ya, tendo de levantar o queixo para encará-lo. — Gente importante não é tão fácil de conquistar assim...

Song Ya o encarou nos olhos, começando a entender.

— Mas, por hoje, você passou no teste. — Vic Mackey guardou a arma. — Peter manda lembranças.

Peter... Peter Flock, promotor de justiça do condado de Cook, marido de Alicia Flock. Agora tudo fazia sentido...

— E quanto a recusar Cassidy, fico satisfeito. Continue assim. Cuide do seu “negócio” e mantenha-se longe da minha filha.

Vic Mackey pegou o dinheiro da mesa e acenou para Song Ya.

— Fique com ele — disse Song Ya, percebendo a intenção do outro.

Vic Mackey sorriu de canto, guardou o dinheiro no bolso. — Retirada! — Saiu do escritório, levando consigo os três comparsas.

— Vou ligar para o Goodman! — Diley correu até o telefone.

— Deixa pra lá — Song Ya impediu, segurando o gancho. — Fica por isso mesmo. — Virou-se para Al. — Leve o Grande A ao hospital, mas não conte a ninguém o que aconteceu.

— Que merda é essa!? — o comparsa de Grande A protestou.

— Eu entendi... — murmurou Grande A, erguendo-se com dificuldade. — Estou bem, só preciso descansar. Não podemos peitar a Tropa de Choque. Façamos como APLUS disse. Finjamos que nada aconteceu.