Capítulo Um: O Desfile na Rua da Torre do Relógio
Se alguém olhasse para Donglin do espaço, veria um planeta de rara beleza. A superfície é marcada pelo azul das águas do mar e pelo verde interminável dos campos, salpicada por minas pálidas e inquietantes, tudo banhado pela luz difusa das estrelas filtrada por partículas de alta altitude. Esse cenário exala uma beleza indefinível, como uma tela de óleo antiga coberta pelo pó da história.
No entanto, para os habitantes e órfãos do Distrito Donglin, seu planeta nada oferece além de pedras; só existe pedra, e nada mais. Mesmo os campos verdes, sob seus olhares endurecidos e quase indiferentes, revelam-se apenas uma fina camada de grama sobre a riqueza e a glória do passado. Eles só enxergam através do véu esverdeado, buscando as veias minerais tão cobiçadas pelos habitantes de Donglin.
Administrativamente, Donglin é um distrito de segundo nível, com o mesmo status das três estrelas reluzentes do Círculo Central e do Distrito Xilin. Mas, no coração do povo da Federação, esse canto remoto é um lugar esquecido. Exceto por ocasiões de celebração dos seiscentos anos da Federação, onde o nome Donglin ainda aparece, para muitos que vivem em sociedades ricas e civilizadas, Donglin já não existe.
O Distrito Donglin consiste em apenas um planeta, Donglin, o que parece óbvio, mas não o é; afinal, o nome do distrito deriva da própria estrela, evidenciando que, em um passado remoto, esse solitário planeta na extremidade do sistema triangular tinha um significado vital para toda a humanidade.
Porém, após a exaustão de todos os tipos de minério, Donglin tornou-se um mundo cada vez mais abandonado. Restaram apenas pedras, nada de minerais, só pedras.
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Os que tinham condições de partir já o fizeram. Munidos de habilidades profissionais e algum capital acumulado, conseguiram transferir seu registro civil através de garantias de familiares no Círculo Central ou no Distrito Xilin, embarcando nos voos cada vez mais raros devido à escassez de energia, deixando para trás uma terra cada vez mais sem vida.
Mas poucos conseguem essa transferência. O planeta quase abandonado ainda sustenta muitos habitantes. Em uma sociedade materialmente evoluída, a sobrevivência já não é preocupação, e o povo de Donglin vive com estabilidade; a assistência social segue sendo essencial, a moeda circula, há empresas, aeroportos, fábricas de alimentos, estações de manutenção de mechas, centros de informática e até uma base militar.
Tudo o que deveria existir, existe em Donglin, mas não se pode ocultar o odor de decadência. O cheiro da morte permeia cada rua, cada edifício, cada rosto vazio dos que, sem propósito, sorvem café e assistem à televisão.
Milhares de anos de mineração sustentaram a sociedade federal como um rio que nutre os campos, mas quando esse rio secou e virou um riacho fétido, o apoio retornado pela Federação tornou-se insuficiente — afinal, o ser humano não se satisfaz apenas com o ato de viver.
Ao longo dos milênios, o povo de Donglin cultivou uma tenacidade e uma ética de trabalho admirável; nem mesmo as calamidades mineradoras do passado os fizeram recuar. Porém, diante do vazio atual, sentem uma tristeza profunda, uma impotência. Sem minas para explorar, sem tarefas para cumprir, até mesmo a ausência de tragédias mineradoras representa uma vida que os donglinianos jamais desejaram.
Os habitantes de Donglin, conhecidos como “pedras de Donglin” na sociedade federal, tornaram-se cada vez mais silenciosos, cada vez mais frios, transformando-se em estátuas imóveis, assentados em suas poltronas ou nos sofás de casa, como se jamais fossem se mover novamente.
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“A vida desses ignorantes se basta com novelas de TV.” O vice-comissário Bao Longtao, do Segundo Departamento Policial de Hexi, caminhava pela brisa da Rua do Relógio, observando os habitantes de expressão apática nos bares de esquina, e pensava assim.
Bao Longtao era uma das pedras de Donglin. Seu rosto, duro e sério, intimidava qualquer grupo criminoso que agisse nas sombras da Rua do Relógio. Quando patrulhava, os vendedores clandestinos de carne de bisão fugiam como naves de guerra em retirada, impressionados por sua farda negra e pelo séquito de sete subordinados, criando uma atmosfera imponente.
Mas Bao Longtao, ao recordar que estava acompanhado por três jornalistas naquele dia, sentiu um calafrio. Instintivamente, ajeitou o colarinho e, com um ritmo ponderado, virou-se para a repórter, esforçando-se para esboçar um sorriso mais doloroso que um choro, como se uma pedra abrisse sua casca envelhecida.
“A segurança da Rua do Relógio é sempre exemplar...” Bao Longtao falou com calma, evitando parecer leviano diante da jornalista. Era uma tarefa vinda do gabinete do governador de Hexi, e ele não se atrevia a negligenciá-la.
Percebendo o desconforto do vice-comissário, os colegas do setor de relações públicas tomaram a iniciativa e começaram a dialogar com os repórteres. Bao Longtao suspirou, balançou a cabeça.
Já trabalhava em Donglin há treze anos; faltavam sete para atingir o tempo exigido pela legislação federal de auxílio a Donglin. Mas ele não suportava mais a atmosfera morta do lugar — seria obrigado a passar seus dias como os mineiros desempregados, à mercê da televisão?
O regulamento federal era rigoroso; embora a ascensão na carreira em Donglin fosse rápida, só se podia pedir transferência após certo tempo. Bao Longtao conhecia alguns membros periféricos de grandes famílias, mas não havia chance de que essas casas cautelosas intercedessem por um simples vice-comissário.
Restava-lhe investir em resultados administrativos. Por isso, levar os repórteres à Rua do Relógio era uma estratégia consciente.
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O ar de perplexidade no rosto do vice-comissário durou pouco, logo substituído por espanto.
A repórter perguntou curiosa, mas ele nem ouviu; seu olhar assassino passou por cima do ombro dela, fixando-se nas saídas das quatro ruas secundárias da Rua do Relógio!
Os jornalistas notaram o constrangimento do vice-comissário; sua expressão era de tal severidade, um azul metálico, como uma pedra coberta de musgo, prestes a se transformar numa criatura aterradora.
Seguiram seu olhar e imediatamente soltaram suspiros surpresos; a repórter, especialmente, levou a mão à boca, impressionada.
O vento frio varria a Rua do Relógio, mas naquele instante ressoaram incontáveis passos, desordenados, não ritmados como tambores, mas tão numerosos que era impossível contar quantos chegavam.
Logo, os donos dos passos apareceram: das quatro esquinas surgiram grupos de jovens, ocupando as calçadas e cruzamentos com força impressionante. Não apenas transeuntes e policiais ficaram alarmados, até mesmo os moradores de Donglin, absortos em café e álcool, olharam para fora, intrigados.
Mais precisamente, eram adolescentes — o mais velho não parecia ter mais de quinze ou dezesseis anos; alguns tinham o rosto sujo, talvez nem chegassem aos dez.
Usavam roupas variadas, mas havia algo assustadoramente uniforme: todos vestiam preto — jaquetas, camisetas, camisas. Um deles, sem encontrar roupa preta em casa, vestia um macacão de trabalho encardido de pó de mina, tão sujo que parecia preto.
Cerca de cem adolescentes de origem desconhecida, trajando preto, chegaram ao centro da Rua do Relógio, posicionando-se diante de Bao Longtao e dos repórteres.
Instintivamente, o vice-comissário deu um passo à frente, fitando com hostilidade o jovem que liderava o grupo, pois o reconheceu.
A repórter recuou alguns passos, observando com cautela os rostos dos jovens, sem saber ao certo o motivo de sua presença e se sua segurança estava garantida.
“No meio do dia, sem ir à escola, o que estão fazendo aqui?” Bao Longtao gritou com severidade. Habitualmente, esse grito fazia os chefes de gangue se urinarem de medo, mas hoje os adolescentes reagiram com desdém, ignorando-o.
O líder era visivelmente maduro para a idade; com olhos grandes e firmes, respondeu sem hesitar: “Temos direito de protestar!”
“Protestar?” Ao ouvir isso, a repórter, que até então se abrigava atrás de Bao Longtao, se animou, exibindo o rosto maquiado e perguntando, com voz trêmula: “Qual o objetivo?”
O jovem não respondeu de imediato, mas ergueu o punho. Imediatamente, sete ou oito cartazes surgiram entre os adolescentes, com slogans pintados em letras grandes e chamativas.
“Somos contra o protecionismo regional!”
“Somos contra a censura do sinal de televisão!”
“Queremos assistir ao Canal 23 da Federação!”
“Queremos ver Jian Shui’er!”
O menor deles limpou a sujeira do rosto e, com voz estridente e indignada, gritou alguns slogans; mas sua voz era tão pueril, o rosto tão infantil, que o protesto soava ao mesmo tempo adorável e risível.
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A repórter imaginou ter encontrado um excelente material jornalístico, mas ao ler as reivindicações nos cartazes, ficou perplexa, olhando para Bao Longtao, sem compreender: “Quem... quem são esses jovens?”
O vice-comissário, à beira de explodir, desviou o olhar dos cartazes absurdos, murmurando entre dentes: “Um bando de órfãos desgraçados!”
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